tag:blogger.com,1999:blog-56366422820957611762024-02-19T02:14:38.409-05:00CRONICAS CHACASINASDel rescate de la literatura oral chacasina. Blog de Manuel Roca FalcónManuel Rocahttp://www.blogger.com/profile/04800366564498110240noreply@blogger.comBlogger111125tag:blogger.com,1999:blog-5636642282095761176.post-70308339652907438422023-12-04T15:18:00.010-05:002023-12-04T17:26:30.723-05:00Chacas, después del reconocimiento como uno de los pueblos más lindos de mundo ¿En honor de quién erigimos el monumento?<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhFoUaferYulgNRD8vcqaE2DDSyYr18NR7iS1yatTSMdtL2isv2ma_OgR_uGVieoFawHOc8C24iMzyWz8QZV14LdOpe-EfD8WPpgSCBRWOlbQkHmCrBXZHDNAfgtnRuZLHcBFaEq5qCu3hCfRF_uPfNsa33FaldqMPmoMKFiDfvcMcYYy4eTQKcVUTEiAM" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="403" data-original-width="768" height="168" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhFoUaferYulgNRD8vcqaE2DDSyYr18NR7iS1yatTSMdtL2isv2ma_OgR_uGVieoFawHOc8C24iMzyWz8QZV14LdOpe-EfD8WPpgSCBRWOlbQkHmCrBXZHDNAfgtnRuZLHcBFaEq5qCu3hCfRF_uPfNsa33FaldqMPmoMKFiDfvcMcYYy4eTQKcVUTEiAM" width="320" /></a></div><br /><p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span style="text-indent: 36pt;">Pasada la euforia del reconocimiento de Chacas como unos de los pueblos más
bellos del mundo para hacer turismo, es necesario hacer un análisis de las
razones (criterios) que consideró la OMT para declarar a Chacas como un destino
turístico de entre 260 postulantes de 60 países.</span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;">Antes de entrar al análisis de los factores es
necesario señalar que Chacas existen desde hace siglos como un asiento
estratégico dentro de la vida pública del país, y como evidencia de ello
podemos mencionar los mitos de la “Maldición del Inca” de la época andina y la
visita de “Catalina Huanca” en épocas coloniales. Sin embargo, a lo largo de su
historia ha habido actores que han liderado procesos sumamente interesantes y
relevante para el desarrollo de este hermoso pueblo. Por otro lado, no se puede
soslayar el rol fundamental y preponderante de su población en este proceso, en
algunas ocasiones incluso en contra de la actitud inerte y indolente de sus
autoridades, a veces haciendo realidad aquel aforismo de que el “pueblo
progresa en las noches mientras sus autoridades duermen.” <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;">También es verdad que Chacas y en general Asunción
ha avanzado vertiginosamente en el campo económico en estas últimas cuatro
décadas. Y creo que los factores que han determinado este avance han sido la
Creación del Colegio Amauta Atusparia al inicio y posteriormente las otras
instituciones educativas de nivel secundario en varias comunidades de la
provincia, hecho que ha permitido una movilización de los estudiantes para
forjarse un destino profesional realmente impresionante, llevando incluso a
tener personalidades descollantes en el campo publico y privado incluso a nivel
internacional (Caso concreto Jorge López<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>Cerna, gerente de la ABB para un sector de Europa). El otro factor es
sin duda la presencia del padre Ugo y la obra de la OMG, que el campo económico
ha generado fuentes de trabajo a raíz la implementación de diversas actividades
económicas, de ellas la más importante la artesanía en madera. Igualmente otro factor importante fue el proceso de provincialización que le dio autonomía económica y administrativa dentro del ámbito público. Y finamente,
cual cereza de pastel, el otro factor de este despegue económico de Chacas, fue
la construcción de la carretera asfaltada Carhuaz - Chacas - San Luis que dinamizó
la economía dotándola de una vía de transporte de bienes y servicios más
eficientes y a bajo costo.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;">De modo tal que, Chacas como posibilidad de
desarrollo no es construcción de unas personas, de dos personas o unas pocas
personas, en hace unos pocos días. Reconociendo a quienes gestaron la
inscripción de Chacas como destino turístico en este concurso convocado por la
Organización Mundial de Turismo debemos enfatizar que Chacas es un proyecto,
una posibilidad de desarrollo que debe a su privilegiada ubicación, su singular
belleza paisajística, sus recursos hídricos, agrícolas, ganaderos y su
milenaria cultura.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;">El reconocimiento de la Organización Mundial del
Turismo no solo debe ser un orgullo de conseguido por todos hasta ahora, sino
sobre todo un compromiso de sus autoridades, tal como lo han suscrito en
Palacio de Gobierno: <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">mejorar sus
servicios a los turistas </b>e implícitamente mantener y mejorar los factores
que permitieron obtener este reconocimiento. Y como no un compromiso de
nosotros sus ciudadanos de cautelar y mejorar lo que tenemos como recursos que
potencian nuestro potencial turístico tal como me permito señalar a
continuación:<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;">1.- <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Recursos
culturales y naturales</b>; con relación a este criterio es responsabilidad de
las autoridades de todos los sectores y niveles la promoción del mantenimiento
y recuperación recursos culturales y naturales. Tal vez sea necesario pensar en
un inventario de expresiones folclóricas, con acopio de información, registro audio
visual de prácticas rituales, celebratorias, conmemorativas, etc. De manera
sería y sistemática para que no se pierda lo que queda de nuestro patrimonio
cultural. Igualmente, en el campo de los recursos naturales es necesario la
preservación nuestros recursos naturales a través de políticas acordadas y
materializadas en un plan de conservación de los recursos naturales y
trabajadas como tema transversal en las escuelas.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;">2.-<b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Promoción
y conservación de recursos culturales</b>; con relación a este factor, dado que
ya me referí a en punto anterior no sería redundar, si digo algo.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;">3.- <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Sostenibilidad
económica</b>; este factor es sumamente importante atender, pues implica que
debe existir por parte de la entidad de promoción de actividades económicas
mejorar las existentes y ampliar las posibilidades de las que hay e implementar
nuevas a partir de la promoción del emprendimiento privado en diversos sectores
tomando como eje el turismo. Ojalá que la municipalidad, las ONGs, otros
organismos comprometidos en el tema de manera transparente, democrática y
limpia puedan implementar el incremento de actividades económicas.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;">4.-<b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Sostenibilidad
social</b>; este factor está referido al equilibrio que debe existir entre el
crecimiento económico, la equidad y sostenibilidad ambiental. Creo que este
factor será de hecho el más complicado de mantener, sobre todo si no
comprendemos que la “modernidad” mal concebida nos empujará al deterioro de
este equilibrio.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;">5.- <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Sostenibilidad
ambiental</b>, implica la mantención del desarrollo durante largo tiempo sin
agotar los recursos o causar grave daño al medio ambiente. Ojalá que sobre este
factor igualmente se pueda trabajar de manera coordinada entre todos sectores.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>La municipalidad como ente promotor de la
educación y cultura ambiental, de la mano obviamente de las instituciones
educativas de la provincia tienen un rol protagónico pendiente en esta materia.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Preocupa; sin embargo, el incremento de
desechos biodegradable y no biodegradables sin tratamiento, no solo en los
ámbitos urbanos sino también en los ámbitos rurales. Más aun el uso de
productos vedados en las prácticas agrícolas que afecta el ecosistema natural
que durante están últimas décadas nadie ha controlado y ha ocasionado la
desaparición de muchas especies de nuestra fauna loica. Así como preocupa la
contaminación visual (Vehículos estacionados en la vía publica, carteles,
pintas políticas, etc.) y la contaminación sonora que presenta un incremento
preocupante en estos últimos años. La tranquilidad y la quietud del pueblo de
Chacas y los pueblos de la provincia son un recurso que no se debe perder.</span><span lang="ES-PE" style="mso-ansi-language: ES-PE;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;">6.- <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Desarrollo
turístico e integración de la cadena de valor</b>. La actividad turística y
económica se encuentran estrechamente ligadas, generando una sinergia de
crecimiento económico y social. En la actualidad nuestra provincia carece de
programas y procesos de trabajo para la promoción de lugares turísticos, debido
al limitado aprovechamiento y conocimiento de planificación, desarrollo,
financiación, comercialización, distribución, fijación de precios y
posicionamiento de nuestros atractivos. Lamentablemente a la actividad
turística se ha limitado a la oferta turística centrado en la Plaza de Armas y los
centros artesanales de la Parroquia de Chacas y/o Cooperativas relacionadas con
ella. Soslayando, consecuentemente, el ingente potencial que tiene Chacas a
partir de su insuperable belleza natural y riqueza cultural. De este modo no se
aprovecha y posesiona; por ejemplo, la cultura culinaria y la cultura ancestral
de nuestra provincia.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;">7.- <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Gobernanza
y priorización del turismo</b>; este concepto que implica la interacción entre
los gobernantes y el pueblo. Lamentablemente, en esta materia el balance es deficitario.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>La sobrerregulación unilateral de la vida
pública ha generado la banalización de las disposiciones el deterioro de imagen
de la autoridad. Peor, aunque la autoridad no tiene claro cuál es la ruta a
seguir respecto de la priorización del turismo. El principio de autoridad que
debe entenderse, como el concepto que “<b style="mso-bidi-font-weight: normal;">alude
a la capacidad de influencia que ejercen las personas aparentemente reputadas
en las opiniones y decisiones de las demás” </b>prácticamente se no existe o se
ha diluido por efectos de la degradación de los valores políticos y éticos.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;">8.- <b>Infraestructura y conectividad.</b> – La
infraestructura civil en Chacas ha tenido una inversión enorme en Chacas. Sin
embargo, en la mayoría de los casos por descuido de la autoridad o por la
presencia de empresarios chicha, está en vez de mejorar las condiciones de vida
de la población las ha deteriorado o generado problemas. Claro ejemplo
“Proyecto de Mejoramiento de Pistas y Veredas de Chacas.” En lo que se refiere
al urbanismo <b>como definición del estudio de las ciudades</b>, tanto
históricamente como su función contemporánea, para planificarlas de acuerdo al
bienestar general de sus individuos, Chacas contra viento y marea, ha podido
soportar los embates de las corrientes urbanísticas foranes con tipos y estilos
de ciudades costeras ajenas a nuestra tradición urbanística heredada de lo
andino y andaluz, con presencia de balcones, patios amplios, ventanas grandes, etc. A
pesar de ellos se viene imponiendo la infraestructura de viviendas con molde costero;
de modo tal, que no es extraño encontrar casas similares en Huaraz, Lima o Chancay,
en detrimento de nuestras tradiciones arquitectónicas. Si perdemos eso creo que
hemos perdido la esencia de un pueblo singular como lo definió Mario Vargas
Llosa en ese artículo panegírico que publicó no hace mucho en el diario español
“El País”.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;">9.- <b>Salud y Seguridad.</b> – El flujo de personas de
tránsito en Chacas se ha incrementado radicalmente, y consecuentemente la
posibilidad del incremento de nuevas enfermedades y prácticas y hechos de
violencia o contra la ley. Por lo mismo es necesario una política local que promocione
la salubridad y que asegure una vida segura para sus pobladores y visitantes.
Si ello es aun valor intrínseco de nuestro pueblo; es decir su su tranquilidad
que se expresa además en la honradez de su gente, la quietud de sus días ha
habido ocasiones en la que estas se han perturbado producto de la falta de
presencia y atención de la autoridad.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 36pt;"><span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;">Quiero concluir manifestando, que, con
prescindencia de las autoridades políticas, hay más cosas que nos unes de
aquellas que nos dividen. Que la miopía, torpeza y desidia de nuestro
dirigentes no deben ni pueden desalentar el impulso vital de progresismo que
siempre ha manifestado Chacas; y en general Asunción.<o:p></o:p></span></p>Manuel Rocahttp://www.blogger.com/profile/04800366564498110240noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5636642282095761176.post-37910186984493930782023-11-01T12:04:00.002-05:002023-11-01T14:05:01.609-05:00La pistolita asustada de Rosón.<h3 style="box-sizing: border-box; margin: 0px; padding: 4.03571px 0px 0px 4.03571px; text-align: left;"><i><span style="font-family: arial; font-size: x-small;"> <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRbBWWRB5A1snkFm3ifCqGlLk1MY08OQgPMj1IgcCFpoBUknIUaWtVv4jH4BtKYMowurZy00QdixDx0kUpPD0GYrg9wQBZe7hj-AmK7_Yxan0h6sKbyoPuJvZ6GHAVJY8wZ-e5yppiTdIDGq5uCaxgu1Jh0ivfcnFJixXVsdzN7F6JLfG8GZbYuOrsAew/s220/images%20(20).jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="149" data-original-width="220" height="149" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRbBWWRB5A1snkFm3ifCqGlLk1MY08OQgPMj1IgcCFpoBUknIUaWtVv4jH4BtKYMowurZy00QdixDx0kUpPD0GYrg9wQBZe7hj-AmK7_Yxan0h6sKbyoPuJvZ6GHAVJY8wZ-e5yppiTdIDGq5uCaxgu1Jh0ivfcnFJixXVsdzN7F6JLfG8GZbYuOrsAew/s1600/images%20(20).jpeg" width="220" /></a></div><br /></span></i></h3><h3 style="box-sizing: border-box; margin: 0px; padding: 4.03571px 0px 0px 4.03571px; text-align: right;"><i><span style="font-family: arial; font-size: x-small;"> “El amor es el poder de ver la similitud en </span></i></h3><h3 style="box-sizing: border-box; margin: 0px; padding: 4.03571px 0px 0px 4.03571px; text-align: right;"><i><span style="font-family: arial; font-size: x-small;"> disimiles”.- Theodor Adorno.</span></i></h3><div><i><span style="font-family: arial; font-size: x-small;"><br /></span></i></div><div><i><span style="font-family: arial; font-size: x-small;"><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Frente a la vieja tienda yacía una de las doce bancas verdes que circundaban la plaza. La tienda a veces hacía de cantina, a veces de cerrajería y a veces de consultorio del capador de potros. La plaza a veces hacia de plaza toros, a veces de salón de recepciones de los recién casados y a veces de mullido colchón de eventuales amantes que ocultaban sus desnudeces en las profundas oscuridades de la noche.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Rosón sentado en la banca, frente a la tienda, cavilaba desde ya más de una hora soportando el gélido frío de la noche y el frío metálico de la pistola que había hecho el ademán de enfundar en su rollizo dorso. Solo él comprendía el objeto de llevar la pistola de su padre cada vez que salía a la caza de una mujer. Era la misma pistola con que un día engatusó a la muchacha que bailaba como un trompo en una cantina para llevársela a los montes de la periferia del pueblo para revolcarse con ella hasta el amanecer. La misma pistola con la que con el mismo intento, la usó con la enfermera que le clavó el gancho del pendiente en la mejilla hasta hacerlo desistir de sus intenciones febriles. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Al frente, en la cantina, la algarabía iba diluyéndose con el frío y la discreta huida de los contertulios de Sarita. Ella con rubor el rubor de sus mejillas espoleaba la angustia de Rosón para abordarla, acompañarla, apachurrarla y revolcarse en cualquier confín del mundo que terminaba en la rivera del río. Ni el frío de la noche ni la impaciencia lo hicieron abandonar su puesto de acecho. Sentado en la banca solo temía que alguien, amigo o curioso, se le acercara, le empezara a hablar y echara a perder su plan de sacudir entre sus extremidades a la bella Sarita.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Después de una impaciente espera, por fin, Rosón vio que Sarita sutilmente haciendo un ademán de despedida salió de la cantina. Tambaleándose mientras trasponía la puerta, puso los pies sobre la vereda de piedras y empezó con mucho esfuerzo a desandar lo andado de su casa a la cantina. En ese preciso momento, Rosón se incorporó y simulando un encuentro casual. Echando mano de sus incipientes dotes de poeta le lanzó un piropo de mala muerte, a lo que la bella Sarita respondió con una procaz carcajada. “Rosoncito lindo de mi corazón, estás muy wawa todavía para que andes lanzado piropos a las mujeres hechas y derechas como yo. Pero no me haré del rogar si quieres acompañarme hasta la puerta de mi casa”.</div><div style="text-align: justify;">Rosón la abrazó justificando su atrevimiento con el estado de ebriedad de Sarita. “Estás muy mareada, Sarita, mejor te cojo de la cintura, no te vayas a tropezar y te descalabras”. “Oye ñaño, ¿dónde has aprendido a hablar tan difícil? Ya que me has tomado de la cintura, aprovecha para darme un aliento con un beso tierno para remontar la cuesta hasta la puerta de mi casa”. Rosón no desperdició ni un segundo y se abalanzó a las fauces pintarrajeadas de la bella Sarita y no fue un beso, sino mil besos furiosos, reprimidos, babeantes y oscuros los que le ofrendó en cada tramo hasta la puerta de la casa. </div><div style="text-align: justify;">Llegaron a la puerta de la casa de Sarita, exhaustos y desaliñados, Sarita más ebria de cuando abandonó la cantina de la plaza y Rosón con manchas de carmín en el cuello y marrón del delineador de cejas en sus mejillas. El arrumaco previo no dejó posibilidades de renuncia en ambos de seguir manteniendo la sangre caliente hasta llegar al río de entre las sabanas. “Será mejor que me acompañes hasta mi cuarto, Rosoncito, no vaya a ser que me dé un trompicón en el pedrerío del patio y me descalabre”, dijo Sarita, terminando su pedido con una carcajada. Sus veinte años de más, su experiencia de mujer vieja y su embriaguez hacían que el escenario lo dominara ella, mientras Rosoncito, amante imberbe, se dejaba llevar con cierto temor de ser descubierto galanteando con una mujer que le llevaba por más de 20 años. Si eso ocurriría, sus compañeros del colegio, no cabía ninguna duda, que le dirían “lobo feroz”. Otro temor que no le abandonaba era que se le caiga la pistola que la tenía enfundada en el torso, eso sería confrontarse con su padre, que no dudaría en azotarlo con el fuete hasta despellejarlo.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">En el borde de la cama empezó a despellejarla de su ropa, iba sacando cada prenda, dándole un beso azarosamente, a veces en la boca, a veces en el seno o donde encontrara carne cerca de sus labios. Luego, como exasperado, se desprendió de su propia ropa. De pronto, despertó para darse cuenta de que la pistola que había colocado en la mesita de noche junto a la cama no estaba en su lugar. “Sarita, Sarita, ¿dónde está mi pistola? Ya me voy”. “Duerme, carajo, de acá nadie se va hasta que haya amanecido”, dijo Sarita. Esa fue, para Rosón, la noche en que la mitad fue tan corta y la otra tan larga. Al día siguiente, muy sigilosamente, escondiéndose entre los quenuales del patio sorteando eventuales e inquisidoras miradas pudo transponer el umbral de la puerta, feliz y asustado, diciéndose entre sí: “Aúnque me digan lobo feroz, carajo”. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: arial; font-size: x-small;"><br /></span></i></div>Manuel Rocahttp://www.blogger.com/profile/04800366564498110240noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5636642282095761176.post-27078135534766848852021-01-24T19:01:00.000-05:002021-01-24T19:01:18.464-05:00SHOJMARAMANKIMAN<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3f-VCgbIl6wY8o3lVHRUTer6YWcmbJKzFWr4Am87Nh-vSZ3xjrJo_YQSoWSPTlY2_df4tDnjZkSVrBYdPNkb0DC96j5gzj-aX6x9ZmluxLAfo7Sy1YPL52SffBXhZsSNMlXPGVtsBSF4/s303/descarga.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="166" data-original-width="303" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3f-VCgbIl6wY8o3lVHRUTer6YWcmbJKzFWr4Am87Nh-vSZ3xjrJo_YQSoWSPTlY2_df4tDnjZkSVrBYdPNkb0DC96j5gzj-aX6x9ZmluxLAfo7Sy1YPL52SffBXhZsSNMlXPGVtsBSF4/s0/descarga.jpg" /></a></div><br /><p></p><p></p><p align="center" class="Default" style="text-align: center; text-indent: 35.4pt;"><b>SHOJMARAMANKIMAN.<o:p></o:p></b></p>
<p align="center" class="Default" style="text-align: center; text-indent: 35.4pt;"><b><o:p> </o:p></b></p>
<p align="center" class="Default" style="margin-left: 163.05pt; text-align: center; text-indent: 77.95pt;"><i><span style="font-size: 9.0pt;">Nos faltan ritos en este
mundo moderno. -<b>Elizabeth Mc Govern<o:p></o:p></b></span></i></p>
<p align="center" class="Default" style="text-align: center; text-indent: 35.4pt;"><o:p> </o:p></p>
<p class="Default" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">Cuando sintió el
cosquilleó de los pelos del cuy sobre su torso desnudo y mientras la viaja curandera
repetía su letanía, la piel se le erizó inmediatamente. El rostro de la vieja
se le figuraba un pellejo seco de cordero que su padre solía clavar en las paredes
precisamente para que se seque, arreciaba el terror que le producía el cuy rodando
por su cuerpo entre las manos de la anciana curanderaa. Con voz temblorosa, de
ultratumba la viaja convenia a su espíritu volver: <b><i>“Kutikallamuy
Kaychoomi Jaynillayki” </i></b><b><i><span style="font-size: 8.0pt;">(1)</span></i></b>
mientras el cuy revoloteaba en su vientre de niño pávido sostenido de las extraduras
por las rugosas manos de su padre.<o:p></o:p></p>
<p class="Default" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p>
<p class="Default" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">Hace tres días mientras,
durante la cosecha de maíz, aprovechando el descuido de su padre se había trepado
a un coposo capulí, del que colgaban negros racimos de guindas que hacían del horizonte
mas dulce. Rama a rama se fue subiendo y desde esa altura pudo observar las postrimerías
del caserío de lo que un día sería el distrito de Acochaca. Distraído entre
introducirse en la boca los jugosos frutos y observar a lo lejos el amarillar
de los naranjos, pisó en el vacío; su metro y medio de humanidad en crecimiento
dio en el piso pedregoso al pie del árbol. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Le salvó la vida el grito que lanzó al caer,
pues inmediatamente la peonada abandonó el corte del maizal para acudir en su
ayuda. El niño yacía el suelo pedregoso inconsciente, apenas cubierto con algunas
ramas desprendidas por efectos de la caída. Lo airearon, los sacudieron, le
frotaron el cuerpo con hierbas que las campesinas recomendaban, pero el niño no
pudo recuperar la conciencia sino después de muchos intentos de reanimación. <o:p></o:p></p>
<p class="Default" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p>
<p class="Default" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">Fue trasladado a
Chacas en una <i>kirma</i> <b><i><span style="font-size: 8.0pt;">(2)</span></i></b>
improvisada con maderas del propio capulí. Fue colocado en su lecho y cuidó de él
su madre por varios días, pero no hubo ninguna mejora en su voluntad de
caminar. Adelgazó y fue perdiendo el empeño de hablar. <o:p></o:p></p>
<p class="Default" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p>
<p class="Default" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">Su padre, hombre
incrédulo en las feticherías del campo, a falta de un médico tuvo que admitir
recurrir a una curandera. Ishiquita famosa por sus artes curativos, a través de
brebajes y el Shojmacuy <b><i><span style="font-size: 8.0pt;">(3)</span></i></b>;
llegó a la casa del enfermo con un cuy negro como la noche en un canasto para curar
a Manuel del Mantzacay <b><i><span style="font-size: 8.0pt;">(4)</span></i></b>.<o:p></o:p></p>
<p class="Default" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p>
<p class="Default" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">Increíblemente,
don Lucho, al día siguiente pudo comprobar los efectos de la vieja práctica del
Shojmacuy. Cuando amaneció, su hijo se levantó como cualquier día, saludó, tomó
su desayuno y continuó con su vida.<o:p></o:p></p>
<p class="Default" style="text-align: justify;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></p>
<p class="Default" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">Muchos años después,
Manuel, ahora padre de una joven universitaria, veía que su joven hija asistía
con responsabilidad a sus <i>clases remotas</i> durante la pandemia; sin embargo,
notaba que su semblante desfallecía, al mismo tiempo que perdía peso inexplicablemente.
<i>“Kay mantzakasham kanga” </i><b><i><span style="font-size: 8.0pt;">(5)</span></i></b>,
decía la abuela. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Entonces el padre rápidamente
se remontó al recuerdo de aquella vez en la que un cuy le curó de sus males,
gracias a las artes de doña Ishiquita.<o:p></o:p></p>
<p class="Default" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p>
<p class="Default" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">Con mucho
esfuerzo de indagación, obtuvo por fin el teléfono del curandero de Socos, don
Tito. Llamo con cierto temor, de todos modos, se trataba de un hechicero, marco
los nueve dígitos que le habían dado y esperó la respuesta al timbre del teléfono.
Luego en unos segundos le contestó una voz de mujer: “<b>Soy el profesor Manuel
- dijo el signatario, necesito halar con don Tito”</b>. <b>“Kanan horaga don
Tito jampicuykanmi” </b><b><i><span style="font-size: 8.0pt;">(6)</span></i>.</b>
<b>“Dígale que necesito que <i>shojme</i> a mi hija que está asustada”</b>; urgió
el profesor. Después de un prolongado silencio la mujer tomo nuevamente el teléfono
y dijo: “Profesor dice don Tito que deje su numero de teléfono, que en dos
horas puede <i>shojmar</i> a su hija por Whatsapp”. Luego de un rato, terminada
la llamada; el profesor sentenció:<o:p></o:p></p>
<p class="Default" style="text-align: justify;"><span style="mso-spacerun: yes;">
</span><o:p></o:p></p>
<p class="Default" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><b>¡Cómo la
tecnología ha facilitado nuestras vidas, carajo!<o:p></o:p></b></p>
<p class="Default" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><b><o:p> </o:p></b></p>
<p class="Default" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><b><o:p> </o:p></b></p>
<p class="Default" style="margin-left: 1.0cm; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -21.25pt;"><!--[if !supportLists]--><b><i><span style="font-size: 8.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><span style="mso-list: Ignore;">(1)<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span></i></b><!--[endif]--><b><i><span style="font-size: 8.0pt;">Vuelve
espíritu, vuelve.<o:p></o:p></span></i></b></p>
<p class="Default" style="margin-left: 1.0cm; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -21.25pt;"><!--[if !supportLists]--><b><i><span style="font-size: 8.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><span style="mso-list: Ignore;">(2)<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span></i></b><!--[endif]--><b><i><span style="font-size: 8.0pt;">Camilla<o:p></o:p></span></i></b></p>
<p class="Default" style="margin-left: 1.0cm; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -21.25pt;"><!--[if !supportLists]--><b><i><span style="font-size: 8.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><span style="mso-list: Ignore;">(3)<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span></i></b><!--[endif]--><b><i><span style="font-size: 8.0pt;">Rito
especial para curar el “susto”. El “susto” y el “mal de ojo” son dos
enfermedades culturales del pueblo andino, y como tales, su curación se logra
con métodos andinos. <o:p></o:p></span></i></b></p>
<p class="Default" style="margin-left: 1.0cm; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -21.25pt;"><!--[if !supportLists]--><b><i><span style="font-size: 8.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><span style="mso-list: Ignore;">(4)<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span></i></b><!--[endif]--><b><i><span style="font-size: 8.0pt;">Susto<o:p></o:p></span></i></b></p>
<p class="Default" style="margin-left: 1.0cm; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -21.25pt;"><!--[if !supportLists]--><b><i><span style="font-size: 8.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><span style="mso-list: Ignore;">(5)<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span></i></b><!--[endif]--><b><i><span style="font-size: 8.0pt;">Ella
debe haberse asustado.<o:p></o:p></span></i></b></p>
<p class="Default" style="margin-left: 1.0cm; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -21.25pt;"><!--[if !supportLists]--><b><i><span style="font-size: 8.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><span style="mso-list: Ignore;">(6)<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span></i></b><!--[endif]--><b><i><span style="font-size: 8.0pt;">En
este momento don Tito está haciendo una curación.<o:p></o:p></span></i></b></p>
<p class="Default" style="margin-left: 53.4pt; text-align: justify;"><b><i><span style="font-size: 8.0pt;"><o:p> </o:p></span></i></b></p><br /><p></p>Manuel Rocahttp://www.blogger.com/profile/04800366564498110240noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5636642282095761176.post-4007282406482068102019-01-19T23:58:00.002-05:002019-01-20T01:35:25.945-05:00UGO, EL MILAGRO QUE NOS HIZO LA VIRGEN.<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjegWgt4dkazC2PHhntWmV3S302ErlqcLtqMRPXtmSC8PXxdwcOmH7QdT7jANJlmaZClucxTUxYcuF8Uo1SkPEwWNH8f0chlk7nDtJDN5sPrYaTOAXFw2ElEde50QwhVJv2UdEvndWkdLo/s1600/47680882_10210188930040189_7334391110212517888_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="960" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjegWgt4dkazC2PHhntWmV3S302ErlqcLtqMRPXtmSC8PXxdwcOmH7QdT7jANJlmaZClucxTUxYcuF8Uo1SkPEwWNH8f0chlk7nDtJDN5sPrYaTOAXFw2ElEde50QwhVJv2UdEvndWkdLo/s320/47680882_10210188930040189_7334391110212517888_n.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Foto: Rogger Cabeza</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right; text-indent: 1.0cm;">
<b><i><span style="background: white; color: #545454; font-family: "arial" , sans-serif;">"El
viento es viejo, pero aún sopla".</span><o:p></o:p></i></b></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right; text-indent: 1.0cm;">
<b><i><span style="background: white; color: #545454; font-family: "arial" , sans-serif;"><br /></span></i></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
Después de leer
y ver todas las expresiones de recuerdo y cariño hacia el padre Ugo, casi
siempre acompañada de una foto, me doy cuenta que debo ser uno de los pocos que
no tengo una foto con él para ostentarla en el Facebook. De hecho, esta
circunstancia por un instante me hizo sentir un poco huérfano. Y hoy, después
de esperar que la tristeza y sobre todo la nostalgia que me (nos) envolvió amainara, y
haciendo coincidir, a propósito, mi lectura de la “Civilización del
espectáculo” de Mario Vargas Llosa quiero rendirle tributo a un hombre que
prácticamente cambió la vida de Chacas y de muchos otros pueblos de nuestro
país y obviamente de sus habitantes.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
Con sinceridad
pensé que el Padre era inmortal, físicamente claro; pero se nos murió; y de las
tantas cosas que admiramos de él debemos admirar también su sutileza para
acostumbrarnos a su ausencia, cuando por razones de salud se asentó en la
ciudad de Lima.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
Esta nota es un
discurrir en el pretérito para básicamente desempolvar de mi memoria los
momentos, pocos sin duda, que tuve el privilegio de estar junto al Padre.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
En ese
entonces, cuando la llegada del Padre, Chacas era un pueblo casi sin
habitantes; se sentía en sus calles<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>desolación que solo a veces era interrumpida por el aleteo de los
pájaros que huian<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>cuando eran asustados
por algun transeunte mientras comían los restos descuidados de entre las
piedras de la calle. Casi todos nos habían abandonado para irse a Lima, a
buscar mejores oportunidades de vida. Si un día veías a alguien en la calle
sentías que por un momento fugaz el pueblo recobraba vida, espíritu y
movimiento. El tiempo permanecía imperturbable<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>mientras los pocos niños que quedábamos, sobre todo durante las
vacaciones, perdíamos el tiempo lanzando proyectiles a los pájaros con hondas o
hurtar las agrias manzanas de alguna hurta ajena en nuestro afán de
divertimiento.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
La primera
imagen que mi memoria evoca del Padre es de una tarde, de esas en las que los
rayos del sol penetraban con ímpetu a través de la claraboya circular
estallando su luz en la pared de la iglesia, mientras en las quejumbrosas bancas
un grupo de niños leíamos con avidez las historias misteriosas, como la de
Nicodemo conversando con Jesús, bajo la aguda mirada del Padre, en las inmensas
hojas cuché del libro que el mismo nos había regalado para catequizarnos. Era
un libro grande a colores que de manera gráfica y elocuente a través de
imágenes reseñadas contaba la vida de Cristo, que al mismo tiempo que nos
introducía en la doctrina cristiana nos iniciaba también en la comprensión
lectora y la narrativa, y que posteriormente me indujo a leer íntegramente la
Biblia. De esas historias que leíamos, luego teníamos que escenificar de manera
colectiva y con sentido creativo las historias de Lázaro resucitando, Pedro
abandonado en su barca de pesca, El Samaritano ayudando al judío asaltado entre
otras maravillosas historias. Todas esas actividades eran parte de un concurso
por el que accedíamos a premios. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
En la infancia
se registra imperecedero el gesto que alguien te regale algo, y un juguete es
algo inapreciable para un infante. El primer regalo que recibí de una persona
que no fueran mis padres cuando niño fue un carrito Volkswagen de plástico azul
de la profesora Paulina, el resto de mi infancia casi tuve que jugar con los
juguetes de mis primos o con los juguetes que los niños construíamos con mucha
imaginación dentro de la escasez de esos tiempos. La segunda persona que me
regaló un juguete fue el padre Ugo y fue una pelota Viniball por haber ganado
el concurso de la catequesis que luego llegó a llamarse Oratorio. Para mi mala
suerte esa pelota, en poco tiempo, delante de mis incrédulos ojos se fue
desinflando en el afilado extremo de un vidrio que ostentaba el muro del patio
de la escuela a modo de barrera de seguridad.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
Un día mientras
formábamos en el patio polvoriento de la vieja escuela nos llegó el rumor de
que varios de nuestros compañeros dejarían la escuela para irse a estudiar a un
taller de tallados que el padre Ugo; quien acababa de llegar para hacerse cargo
de la iglesia de Chacas junto a dos otros italianos, la madre Flavia y la Madre
Antonela; había establecido. Para el taller había traído además a un cuzqueño
que enseñaría el arte de tallar la madera. Muchos sentimos un poco de envidia
que no nos hubieran escogido para el taller, pero al enterarnos que la cosa era
con internado, sentimos cierto consuelo. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
Luego, se
produjo un alejamiento de los jóvenes de mi entorno de las actividades de la
parroquia; quien sabe porque la edad te imbuye otras preocupaciones u otras
motivaciones que mi recuerdo no alcanza identificar. Salvo, el asistir a los
rezos para ver las filminas referidas a la fiesta de agosto o participar en las
recepciones apoteósicas que el pueblo ofrecía al padre Ugo después de sus
periódicos viajes a Italia, nuestra participación era distante.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
Después de
algunos años de alejamiento, como en la parábola del hijo pródigo, que tantas
veces habíamos leído y escenificado, volví a la casa del Padre, en el ejercicio
de la profesión docente y participando en un grupo denominado “El grupo de
papas” – que era un grupo de apoyo a la labor de extensión comunal del programa
de cultivo de papas que tenía la parroquia para los campesinos y cuyo único
requisito para acceder al programa era la implementacion de la minca como
sistema de trabajo colaborativo- tuve la oportunidad de conversar con el padre.
Y en algunas oportunidades como participes de los retiros espirituales que
dirigía<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>de cuando en cuando. En una
ocasión, en Yauya, recuerdo que prácticamente me dejó inerme cuando quise
justificar mi pretendida fe católica con los argumentos extraídos de los
cuentos de Borges. Pagué mi inexperiencia en asuntos de fe con un ejercicio de
penitencia desplazándome de rodillas desde la rampa que da acceso a la puerta
de la iglesia de Yauya hasta el improvisado confesionario de la iglesia,
itinerario que pareció el más largo de mi vida.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
La última vez
que lo vi fue en el velorio de Coñi en Cieneguilla; cuando me acerqué, me tomó
de las manos con sus manos de algodón y me miró escrutadoramente con una
ternura indecible para luego preguntarme cómo estaba; no estoy seguro si
reconoció al monaguillo que no llegó a ser. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
Recuerdo el día
que le dieron la nacionalidad peruana, lloró; me conmovió de tal forma que
comprendí, que solo ese amor por esta tierra y su gente pudo que este hombre
hiciera tanto para cambiar de pueblo fantasma a un pueblo industrioso con
posibilidades inmensas de conseguir su desarrollo y prosperidad como lo es
ahora. En Chacas, hay una idea muy difundida que la llegada del padre fue un
milagro, es posible que así sea. Lo que sí es un prodigio es que la misión del
padre Ugo haya crecido tanto y haya sacado de la pobreza a tanta gente. Como
también es un prodigio que lo que el estado con tanto dinero no haya podido,
el padre Ugo haya podido solo con la ayuda de los voluntarios de la OMG, a pesar de sus mártires y caídos.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
Finalmente, lo
que descorazona sí, es sospechar que su preocupación más grande, aquella de
forjar una cultura alejada de lo que Mario Vargas Llosa llama la civilización
del espectáculo, que no es sino la cultura del consumismo, el divertimiento
fácil, la ostentación y el libertinaje sin límites sigue ahí inmune; incluso me
temo, que esa cultura que tanto reprochó y con tanta angustia se ha entronizado
en el pueblo que ayudó a sacar de la anonimia en la estaba sumergido para el mundo.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
Por ello, la
única forma de rendir homenaje y recordar con coherencia al padre Ugo, como
dijo uno de sus discípulos más encumbrados, es siguiendo su ejemplo, las otras
formas no serán sino episodios banales o cuando no, fariseísmo puro. <o:p></o:p></div>
<br />Manuel Rocahttp://www.blogger.com/profile/04800366564498110240noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5636642282095761176.post-71313927691095094902018-11-20T23:12:00.000-05:002018-11-20T23:14:52.946-05:00DESEMPOLVANDO UN PROLOGO<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqq107690XC2LtooGhyeI5wMeOY4s-Ocsr03vADOjqt3sXF2uoLIGnCNE7uijdu_FjvuFyqKxSD0Vy2-cf-A4mGEFjJ8fc48YBs1PUTXBvnieGC8OQuJjQ11-mndiAi9UZzj82HOviXeQ/s1600/DSC00533.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="732" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqq107690XC2LtooGhyeI5wMeOY4s-Ocsr03vADOjqt3sXF2uoLIGnCNE7uijdu_FjvuFyqKxSD0Vy2-cf-A4mGEFjJ8fc48YBs1PUTXBvnieGC8OQuJjQ11-mndiAi9UZzj82HOviXeQ/s320/DSC00533.JPG" width="146" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES"></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span lang="ES"><i><b>(Comparto este texto que fue escrito en el año 2011)</b></i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span lang="ES"><i><b><br /></b></i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES">Tomando una idea
del doctor León Trathember puedo afirmar que la sociedad peruana suele hacer el
reconocimiento de sus actores casi con el epitafio. Cuando el profesor
Godofredo Montoya me comunicó su deseo que yo, un ex alumno suyo, prologara
este libro <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>testimonia entendí que
llegaba a mis manos la impostergable posibilidad de reconocer y destacar la
impronta de su acción en nuestra comunidad; que sin lugar a dudas, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>luego de las sumas y las restas es largamente
positiva, y mezquinamente olvidada por muchos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Recuerdo cuando niño que descolgándose de los
altos pinos de nuestra Plaza de Armas irrumpía en nuestros hogares el telúrico
ritmo de la música andina y los poemas cadenciosos de nuestros vates peruanos a
través de las ondas sonoras de Radio Atusparia que transmitían los profesores y
alumnos del Colegio Nacional Mixto “Amauta Atusparia”. En esa época escuche, tal
vez por primera vez, el nombre del profesor Luis Godofredo Montoya Gonzales; y
desde esa época de manera superviviente <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>ha
estado su nombre y su figura presente, en el quehacer cotidiano de los
chacasinos de mi generación, y sin duda de otras, como espíritu omnipresente,
además, de su compromiso social; y posición crítica de la dinámica social y
política. <span style="mso-tab-count: 1;"> </span><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>El libro que el profesor Montoya
nos propone configura precisamente la historia de su vida y labor en este pedazo
de tierra (Chacas) que es nuestra heredad territorial, cultural<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>y quien sabe filosófica.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Porque de hecho toda acción humana responde a
una forma de pensamiento, de entender el mundo y la vida; y obviamente cada
pueblo construye su devenir bajo esa premisa. Y al ser este <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>un libro testimonial, más aun, nos trasmite de
manera implícita el pensamiento que esta <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>forjado a partir de los principios, practicas
de valor, creencias; en suma la <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>ideología del autor.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Chacas un pueblo casi lejano y
desconocido para el estado nacional, cuando la llegada del profesor Montoya,
era un pueblo apacible donde discurrían los días sin mayores contratiempos. Las
familias, casi todas emparentadas, tenían como actividad económica principal <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>la agricultura, ganadería y el comercio,
configurando aparentemente un ambiente bucólico y pastoril. Sin embargo
existían aun los rezagos de una estructura socioeconómica medieval. Es en esa
circunstancia histórica que se crea el Colegio Nacional “Amauta Atusparia” que
da lugar a la llegada de una pléyade de profesores progresistas y generadores
de un pensamiento crítico de nuestra realidad.<span style="mso-spacerun: yes;">
</span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Es entonces que el colegio se
convirtió en el motor de una nueva manera de entender el mundo y la realidad a
partir de una dinámica de involucramiento en el desarrollo colectivo y la conquista
de los servicios básicos para nuestra localidad. Recuerdo perfectamente <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>en esa coyuntura histórica la participación
activa y entusiasta de los profesores y alumnos del flamante Colegio “Amauta
Atusparia”, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>liderados por el profesor
Montoya. No hay obra o iniciativa de ese tiempo que no tenga la huella
indeleble de la comunidad atusparina.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Es un hecho insoslayable que el
autor de este libro testimonial tuvo, y pienso que aun tiene, un papel
gravitante en la vida y obra de Colegio. Siendo director del mismo puedo dar
testimonio y fe de que muchas de las practicas e instituciones dentro del
colegio tienen como referente permanente la práctica de trabajo colectivo
impulsada por el <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>profesor Montoya. Dicen
que que los profesores casi inconscientemente somos una prolongación de las prácticas
y creencias<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>de nuestros profesores, y de
hecho creo que en muchos de nosotros ha quedado como herencia del profesor una
virtud tan venida a menos como la puntualidad y que precisamente <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>escasea en la mayoría de los peruanos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Creo que una sociedad libre
privilegia el pensamiento divergente, porque lo contrario nos empujaría a una
sociedad totalitaria. Dentro de esa orientación, el autor del presente libro
nos da cuenta de su ejercicio sindical, entendida como la defensa de los más
elementales derechos del profesorado, en el comprendido además, que el
sindicato es una amalgama de diversas fuerzas ideológicas y políticas, que
direccionan sus acciones hacia el logro de objetivos principistas de
reivindicación social, económica, cultural y quien sabe política.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Y uno de los pocos profesores que han
demostrado en la práctica, en la vida y el trabajo esa dimensión holística del
sindicato, que contrariamente para muchos instrumentos de defensa de la
mediocridad y de la ineficiencia. Percibo la práctica sindical del profesor como
educadora y de desarrollo de la conciencia cívica a favor de la dignificación
del maestro en todas las dimensiones que esto implica.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Los amigos son un complemento
vital para el desarrollo de una convivencia solidaria y comprometida con
nuestros ideales,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>valores y aspiraciones.
Dentro de esta faceta Chacas siempre se ha caracterizado por ser un pueblo hospitalario,
acogedor y amiguero. De modo tal que el autor del presente libro hace un
inventario testimonial de sus amigos. Solo que marca una línea divisoria entre
sus amigos que partieron a la eternidad y los que aun comparten con nosotros la
luz de la vida. De hecho este testimonio de los amigos es una expresión gráfica
de los buenos ciudadanos y ciudadanas, con aspiraciones de progreso y
comprometidos con las aspiraciones de su pueblo, que siempre hemos sido los
chacasinos. Hay una metáfora que de alguna forma grafican esa vocación chacasina
de amiguero; es el “Café Chacasino”. Circunstancia que convoca a los amigos que
con el argumento de tomar sol para discutir, debatir y como no para chancear.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Recuerdo con mucho aprecio a don
Enrique Amez que sentado en la silla reclinada a la pared de su tienda y con el
bastón en la mano conversando con sus habituales contertulios de temas
inimaginables para el común de los mortales, de cuando en cuando regañando a
los muchachos transeúntes que no sabían saludar. Es precisamente, en el núcleo
de<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>la familia de don Enrique Amez que ancló
sus naves el profesor Montoya <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>atraído
por la belleza de <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>la nieta de este
patriarca de la comunidad chacasina. Me refiero a la señora Gladys, profesora
como su esposo, de quien además tengo en grato recuerdo de profesora que tenía
mucho afecto para sus alumnos y una<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>aliada (además de esposa) de nuestro querido profesor Montoya. Sin lugar
a dudas la familia donde amarras tus cuerdas deja una estela de experiencias
que imprimen en tu vida su estampa imborrable. De modo que la familia Montoya
Huertas integrada por los esposos Godo y Gladys, y sus hijos Pavel y Naly son
una simbiosis<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>que sin duda han ayuda <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>a forjar el temple y afabilidad del autor de
este libro.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Como quien finalizando esta
introducción quiero, cual acuarela <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>de apurados<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>trazos, compartir la percepción de una
injusticia. Había ingresado yo al primer año de secundaria y era nuestro
profesor de Historia y Geografía también nuestro asesor. No bien iniciamos las
labores escolares ingresamos al Club de Teatro Vanguardia y ensayamos la obra
“La Yunta” en la que actuaba también nuestro asesor. Luego nomas se produjo una
huelga magisterial y casi inmediatamente nos enteramos que nuestro profesor
asesor había sido subrogado (termino eufemístico para disfrazar un despido),
obviamente nuestra edad no nos permitió la verdadera <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>dimisión de esa injusticia, al observar a nuestro
querido asesor pasar todas las mañanas por un camino distinto al del colegio
para dedicarse a otras tareas. Ahora a lontananza entendemos que se trababa de
un descabezamiento del movimiento sindical que reclamaba a la dictadura del
General Bermúdez la vuelta a la democracia.<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>Pues ese el precio que pagaba nuestro profesor asesor, por defender sus
ideas y la democracia.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES">Seria mezquinó <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>si no termina diciendo que Chacas perdió el
privilegio <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>de tener como alcalde al
profesor Montoya, casi como siempre poniendo <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>de manifiesto ese trastorno<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>social de no reconocer los éxitos y
capacidades ajenas. En fin, tal vez como en todo el Perú, casi todos los buenos
hombres tengan el paradójico privilegio de estar lejos de la política. Sin embargo,
cada uno de los renglones de este libro son la evidencia de la brega de un hombre que luchó
por sus ideas y convicciones que ni el viento, ni la lluvia, ni la canícula del
tiempo que amodorra el pensamiento podrán ocultar<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>ni borrar. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></div>
<br />Manuel Rocahttp://www.blogger.com/profile/04800366564498110240noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5636642282095761176.post-40976065481396691852018-04-22T17:41:00.001-05:002018-04-22T17:41:47.887-05:00¿NO QUEREMOS LA CAÑONERA DE LA COVADONGA EN LA PLAZA DE CHACAS?.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0sPaGHAKrD2-W4a8K40wkdkwVcvHJvvNJas2r84QME4HeOoIqGjwKYcV2LGvOuBIQKUSQ6Zp_Oo1IyJpZlOaJJM1y94GYXozaYFFVEMUvk1-nO-zj6UbUIwAm9bz-n6KvWxINehmHJkk/s1600/Iglesia-de-Chacas-antiguo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="529" data-original-width="720" height="235" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0sPaGHAKrD2-W4a8K40wkdkwVcvHJvvNJas2r84QME4HeOoIqGjwKYcV2LGvOuBIQKUSQ6Zp_Oo1IyJpZlOaJJM1y94GYXozaYFFVEMUvk1-nO-zj6UbUIwAm9bz-n6KvWxINehmHJkk/s320/Iglesia-de-Chacas-antiguo.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 212.65pt; text-align: justify;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="color: #003300; font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 10.5pt; line-height: 107%;">"El paisaje es un
presente del pasado”. - Joaquín Araújo.</span><o:p></o:p></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 212.65pt; text-align: justify;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="color: #003300; font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 10.5pt; line-height: 107%;"><br /></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 42.55pt;">
<span style="font-family: "Arial Narrow",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-family: Arial;">La tarde del 13 de septiembre de 1880 la goleta
chilena la Virgen de Covadonga permanecía a 500 metros de la playa de Chancay
disparando a mansalva sobre un puente ferroviario en su intento de destruirlo;
pero, al no confirmar su avistamiento sus tripulantes optaron por disparar a un
yate y a un elegante bote de recreo que navegaban a 300 metros. Una de ellas
era un cebo que habían preparado los valientes chancayanos al mando del
teniente Decio Oyague Neyra. Después de una lluvia de disparos aún seguía a flote
el elegante bote; frente a ese hecho el capitán chileno, comandante de la
Covadonga, decidió remolcarlo hasta la popa de la goleta. Pero, mientras se
izaba la ligera embarcación esta explosionó a estribor provocando el
hundimiento de la Covadonga. Luego, pasados los años los restos de la cañonera
de la Covadonga hundida, fueron trasladados y ubicados en la plaza de Chancay
para conmemorar la valentía y la astucia de los peruanos que hundieron el barco
chileno. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 42.55pt;">
<span style="font-family: "Arial Narrow",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-family: Arial;">Las plazas mayores o plazas de armas, como concepto
urbanístico, fueron introducidas en el Perú por los españoles; estas eran
espacios abiertos que permitían el contacto y la comunicación de sus
ciudadanos; y cumplían una gran cantidad de otras funciones urbanas. Alrededor
de ella estaban ubicadas las edificaciones públicas más importantes; y
eventualmente mientras se construía el coso también cumplía la función de plaza
de toros.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 42.55pt;">
<span style="font-family: "Arial Narrow",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-family: Arial;">Chacas, que fue fundada como ciudad “occidental”,
según diversas fuentes históricas a inicios de la colonia sobre, probablemente,
un asentamiento indígena; tiene una plaza con las características de ese
concepto urbanístico español llamado Plaza Mayor, término que es usado
presuntuosamente por algunos acá y en todo el Perú de manera indiscriminada. En todo caso para llamarla así tendrían que
haber otras plazas dentro de la ciudad, y que esta esté en el centro de la
ciudad y sea la más importante. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 42.55pt;">
<span style="font-family: "Arial Narrow",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-family: Arial;">He hecho estas dos atingencias para denotar que las
plazas cumplen la función básicamente conmemorativa y de conexión entre la gente;
de manera horizontal y vertical en el tiempo. Siendo este entonces una "obligada referencia de identidad"
debe nutrirse de elementos concretos con nuestros referentes histórico
culturales. En la plaza de Chacas como
en otras plazas hemos podido ver, sobre la base de un concepto hispano
elementos del pasado andino o colonial. Por ejemplo, en las paredes del malecón
antiguo se podía ver petroglifos representando a las serpientes, elementos
religiosos - ornamentales, que alguna vez fueron parte de una edificación
andina destruida por algún extirpador de idolatrías, talvez Santo Toribio de
Mogrovejo. Incluso actualmente en las paredes del mismo malecón se observan
piedras rectangulares que fueron parte de alguna tumba andina saqueada por
huaqueadores y que han sido recuperadas para decorar esa construcción. Incluso
algún tiempo hubo dos petroglifos antropomorficos en la entrada de lo que fue
la Escuela Primaria y posteriormente fueron reubicadas en las paredes
interiores de la Parroquia de Chacas. Como vemos las plazas van cambiando y variando
en el tiempo en tanto producto de la cosmovisión de los hombres. Me cuenta mi
padre que en los años 30 o 40 existía en el medio de la plaza una glorieta que
los pobladores llamaban “El Quiosco”, una construcción de madera y techado con
calaminas. Esas calaminas sibilinamente llegaron a parar en el techo de la casa
del señor Orlando Caamaño hasta hace muy poco.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 42.55pt;">
<span style="font-family: "Arial Narrow",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-family: Arial;">Por alguna razón, esa glorieta desapareció y en su
lugar el alcalde, señor Cornelio Aguirre, mandó construir una pileta de
concreto que después fue dinamitada por alguien, hecho por el cual fueron
acusados injustamente mi padre y algún otro vecino del quien no digo su nombre
para no inoportunarlo. Esa pileta dinamitada estuvo por varios años abandonada,
sin agua y sin repararla; hasta que por los años setenta los miembros de la
Federación Luterana, quienes donaron al pueblo de Chacas una hidroeléctrica, la
reconstruyeron y dejaron como recuerdo una placa en mármol que aún la recuerdo
colocada en la pileta. Esa pileta luego fue retirada en la década de los
ochenta quedando, la plaza, sin ningún elemento ornamental o conmemorativo en
su interior hasta la fecha.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 42.55pt;">
<span style="font-family: "Arial Narrow",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-family: Arial;">Exactamente no recuerdo en que año finalmente se
retiró esa pileta y mucho menos de las razones de esa decisión. Por esos mismos
años se talaron los cuatro cipreses, que llamábamos equivocadamente pinos, con
el argumento de ampliar las calles. Luego se mejoraron las cuatro calles, se
construyeron las calzadas alrededor de la plaza y las esquinas con motivos
tradicionales.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 42.55pt;">
<span style="font-family: "Arial Narrow",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-family: Arial;">La Plaza de Chacas en el imaginario popular ha
creado una serie de mitos muchos de los cuales son absolutamente insólitos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 42.55pt;">
<span style="font-family: "Arial Narrow",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-family: Arial;">Por ejemplo, se escucha decir que en la plaza de
Chacas existe como cultivo natural el ichu, incluso hay una canción que se titula
“Chacas plaza ichu ichu”, cuando no hay ningún vestigio de la presencia de esa
planta natural. El kikuyo, hierba forrajera africana, que fue introducido en el
Perú entre los años 1900 y 1920; dada su agresividad fue rápidamente
reemplazando los pastos naturales de la sierra peruana y también llegó a la
plaza de Chacas. Hasta que fue también debilitada su presencia por otra hierba
importada, el trébol.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 42.55pt;">
<span style="font-family: "Arial Narrow",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-family: Arial;">Se escucha también decir que la plaza de Chacas se
construyó sobre lo que fue una laguna. Ahora que están haciendo las
excavaciones en los trabajos de recuperación, se puede observar que no hay
ningún rastro de sedimentos lo que sería por lo menos un indicio de las
características que muestran las bases de las lagunas secas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 42.55pt;">
<span style="font-family: "Arial Narrow",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-family: Arial;">Que la plaza de Chacas siempre fue así y que por lo
tanto no hay que tocar su sacrosanta configuración; cuando ha habido durante el
tiempo gran cantidad de intervenciones y cambios.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 42.55pt;">
<span style="font-family: "Arial Narrow",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-family: Arial;">Sin embargo, creo que es positiva la idea
consensuada de mantener los rasgos esenciales; como el de mantener una
superficie verde que permita mantener usos y costumbres ancestrales y
coloniales, porque queramos o no esta plaza es castiza e indígena, tiene de
india y de mandinga, y ahí está el kikuyo que es africano y tiene de mandinga. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 42.55pt;">
<span style="font-family: "Arial Narrow",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-family: Arial;">Finalmente; invocar razones de inmarcesibilidad de
un espacio que más bien debe ser vivo y activo, que ponga en valor aquello que
tiene el riesgo de perderse en el tiempo y la memoria; para honrar el descuido
y el abandono me parece torpe; si es que no esconde detrás mezquindades y temas
personales, lo cual nos acercaría más a la miseria que a la razón.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 42.55pt;">
<span style="font-family: "Arial Narrow",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-family: Arial;">Finalmente, y en conclusión veo, sobre la polémica
surgida a partir de la idea de incorporar las piedras del molino de Mushojmarca
dentro de los aspectos a considerar en la recuperación de la plaza de Chacas, y
la posibilidad de instalar un museo de sitio en Mushojmarca para recuperar las
piedras de molino de minerales que datan de 1700 puestas en tapete a partir de
esta polémica; siendo ambas buenas ideas por lo menos esta última es inviable
en términos presupuestales. Pues si la preocupación es cautelar estas piezas
líticas del deterioro estarán mejor preservadas en la plaza de Chacas que en
lugar donde ahora se encuentran abandonadas, además de poner de manifiesto de
manera simbólica la importancia que tuvo Chacas para la minería desde los
tiempos coloniales.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 42.55pt;">
<span style="font-family: "Arial Narrow",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"><b>(Artículo
cuya beligerancia ha sido morigerada por sugerencias y orientaciones de mi
amigo Juan Gensollen Sorados, exeditor de la revista <i>Aura</i> de la UNMSM).<u><o:p></o:p></u></b></span></div>
</div>
<br />Manuel Rocahttp://www.blogger.com/profile/04800366564498110240noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5636642282095761176.post-57303549132606286932017-12-30T22:07:00.002-05:002017-12-30T22:16:10.750-05:00“SHALLUCO”, FLORENTINO AMEGHINO Y VERONIKA MENDOZA<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEf5_wrMCzU2HeVCss7USm3G5_uNj44p-x8ZcLWQKxNXnVFIbPtxR9zYoEjMyB73tiayvb6B8mDJctJeIYzBw3tZcwr1RKoyOtHCUut6xKcsS4Eegf4Jv_AoPNvOX9BFhSD2aWL16BSPE/s1600/18699387_1503791112985767_761697574616310434_o.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1067" data-original-width="1600" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEf5_wrMCzU2HeVCss7USm3G5_uNj44p-x8ZcLWQKxNXnVFIbPtxR9zYoEjMyB73tiayvb6B8mDJctJeIYzBw3tZcwr1RKoyOtHCUut6xKcsS4Eegf4Jv_AoPNvOX9BFhSD2aWL16BSPE/s320/18699387_1503791112985767_761697574616310434_o.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 219.75pt; text-align: justify;">
<i><span style="background: #fafafa; color: #333333; font-family: "verdana" , sans-serif; font-size: 10.0pt; line-height: 107%;">“—Pero ¿cómo es posible? —exclamó K—, no he
emprendido un viaje larguísimo para ahora ser mandado de vuelta.” De </span></i><b><span style="background: #fafafa; color: #333333; font-family: "verdana" , sans-serif; font-size: 10.0pt; line-height: 107%;">El castillo.- Franz Kafka. </span></b><o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 219.75pt; text-align: justify;">
<b><span style="background: #fafafa; color: #333333; font-family: "verdana" , sans-serif; font-size: 10.0pt; line-height: 107%;"><br /></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 70.8pt;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 70.8pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Una mañana, probablemente de un crudo
invierno de abril, mientras me recuperaba de una turca de meditación de Semana
Santa, escucho desde mi cama de célibe unos golpes de llamada en mi puerta.
Como Uds. Saben en Chacas nadie o casi nadie, salvo alguna honrosa excepción
monasterial, cuenta con un timbre para anunciar la búsqueda de alguien en
alguna casa. En algunas ocasiones las casas son tan grandes que quien requiera
la atención del propietario de algún domicilio, como es natural y práctico,
tiene que coger una piedra ligeramente grande de la pedregosa calle y golpear
la puerta para hacerse escuchar en la profundidad de las casas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 70.8pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 70.8pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Resulta que Shalluco, más conocido
así por su parecido con un añejo profesor del mismo nombre de pila, aunque su
nombre sea Antonio Amez, me requería desde la puerta para un asunto “especial”.
Reconocí desde mi lecho su voz aflautada y de barítono de madrugadas de
serenata. Haciendo de tripas corazón tuve que dejar las sabanas encubridoras
para atender su llamado. Sucede que en su condición de Gerente General Ad
Honorem del Hostal Pilar había tenido la honorable visita de un alto dignatario
de la Fuerza Aérea del Perú. Se trataba del teniente general FAP en retiro
Jorge Kisic. Mientras Shalluco me hacia un preámbulo de presentación veía desde
la puerta de mi casa a través del parabrisas un “fierrazo”, como diría alguno,
a un caballero de nariz respingada con apariencia de extranjero quien
intercambiaba comentarios con otro que fungía de piloto. Luego me presentó al
militar, quien, una vez hecha la presentación, me refirió que su hermano Drago
venía formando un partido político denominado Coordinadora Nacional de
Independientes. Algo había escuchado con relación a Drago Kisic; de su
aparatoso apartamiento del PPC y que era Director de Seguros Manfre Perú. Más
por liberarme de tan inoportuna visita en una mañana de resaca en tratamiento,
dije sí a todo y le proporcioné mis datos mientras soportaba un dolor de cabeza
infernal. Saludos, entre el ex militar desde el vehículo y yo desde el piso, de
por medio terminó pronto la visita.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 70.8pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"> Muchos
años después cuando la tecnología nos permitió la posibilidad de acercarnos al
lejano estado, aunque esos acercamientos nos produzcan arcadas, a través de una
página web llamada Infogob me enteré que estaba inscrito y además era dirigente
en el partido Todos por el Perú que mutatis mutandis había mutado desde la
rimbombante denominación de Coordinadora Nacional de Independientes a Todos por
el Perú. Entonces recordé de aquella mañana en que me despertó Shalluco para
presentarme al teniente general Kisic. ¿Pero, este no es el partido que se
había aliado con Castañeda Lossio y luego pretendía catapultar a Julio Guzmán a
la presidencia de la república? Claro, el mismo y en el que Gonzalo Aguirre el
yerno de Belmont aquel multimillonario dueño de Yanbal y Unique, era socio
fundador junto a Drago Kisic. Pardiez ¿qué coño (como diría mi compadre de
quien no quiero decir su nombre para no delatar su nacionalidad española) hacía
yo, un pobre preceptor, de partidario junto con multimillonarios políticos?. Y
más aún cuando juntito a mi pecho latía ya buen tiempo la dulce e inspiradora
silueta de Vero Mendoza. “Ah noooo, esta vez que voy de vacaciones a la capital
renuncio irrevocablemente al bendito Todos por el Perú”, diciendo me encomendé
al señor. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 70.8pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 70.8pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Una vez en la capital luego de ubicar
en el plano el lugar del local partidario de “Todos por el Perú”, preparé mi
carta de renuncia, lo leí una y varias veces y enrumbé una madrugada de
noviembre con fiambre incluido, pues el viaje era largo, desde San Diego de
Alcalá hasta San Isidro, dos horas y media de camino entre un santo y otro,
casi como viajar de Chacas a Huaraz; aunque eso del fiambre era una precaución
inútil porque los venezolanos te llevan el mini Marquet al bus. ¡Como ha
progresado Lima!. Así que llego a la
primera pascana, cruce de Javier Prado con Salaverry, y me dispongo a encontrar
la calle que me sabía a fruta, “Las Moreras”. Pero no, es un árbol cuyas hojas
sirven de alimento a los gusanos de seda. Mientras buscaba el número de la casa
fui abordado por un vigilante con cara de buen samaritano quien me interroga “¿Qué
número está buscando?”; “283 de Moreras local de Todos por el Perú”, respondo.
El vigilante me da una mirada de compasión y dice: “Uuuuuu eso ya no existe;
como cinco años, ya no funciona.” Otra vez me acordé de Shalluco. “¿Y ahora?”.
Busco en mi teléfono el número que consignan como teléfono del local, marco el
número ¡y milagro! me responde una voz amable y frente a mi requerimiento me
dice: “Este ya no es el teléfono de Todos por el Perú; pero, le voy a dar un
número para que se comunique”. Inmediatamente marco el número y me contesta una
señora, probablemente muy encopetada ella; y con un tono autoritario me indica
que debo escanear mi carta de renuncia y remitírselo a un correo que me dicta.
No me da tiempo de reclamar de cómo es que el partido al que he pertenecido y
que podría haber ganado las elecciones con Julio Guzmán a la cabeza no tiene ni
siquiera un local partidario en la capital del país. “¡Ah! me dice: dirija la
carta a la Sra. Rosario Bustamante French”. Anoto el correo y presuroso envío
un mensaje con un texto trivial solo para no olvidarme. A la hora recibo un
correo indicándome el procedimiento de presentación de la carta de renuncia que
debo presentar en la Calle Ameghino, Urb. Calera de la Merced, Surquillo.
Pacientemente trato de disfrutar el viaje de retorno, me como una “bomba”
venezolana de esas que ofrece un <i>veneco</i>
en el bus, que me cae bomba. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 70.8pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 70.8pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Apenas me apeo del bus voy hilvanando
las ideas de mi carta de renuncia. Llego a mi casa, redacto la carta, imprimo y
tengo que esperar hasta el viernes porque la Sra. secretaria no sé de qué solo
atiende los lunes, miércoles y viernes de 9 a 12 del día y hoy día es
miércoles. El viernes nuevamente de viaje, a Surquillo, espero sean no más de
tres horas de las que he calculado. Con la ayuda de Google Maps casi tengo
segura la ruta y en efecto llego en el tiempo previsto, tres horas. La calle se
llama Ameghino supongo en memoria del paleontólogo argentino que pensaba que el
hombre americano había evolucionado independientemente de las otras especies de
homínidos. Con el dedo índice rígido estoy a punto de presionar el timbre y
desde dentro de la reja me interpela el vigilante: “¿A quién busca señor?”; y
yo: “A la Sra. Rosario Bustamante French vengo a presentar una carta de
renuncia al partido Todos por el Perú”; entre sorprendido y solícito me ofrece
comunicarse con la doña para que me pueda atender. Se comunica a través de un
celular y le informa mi presencia en la puerta. Luego de un rato me informa que
está en la ducha y que tan pronto termine de ducharse bajará para atenderme; es
un edificio moderno al que acceden a cada departamento a través de un ascensor
exclusivo, según me cuenta el vigilante.
El vigilante trata de ocuparse de mi impaciencia hablándome del tiempo
raro que se ha alojado en estos días en Lima. Después de media a hora a
instancias mías el vigilante nuevamente llama a la doña momento en el que le
indica le suba el documento. En los últimos minutos de mi militancia en ese
extraño partido tengo que esperar parado en la puerta que la secretaria haya
terminado su baño y por fin selle el cargo de entrega de la carta y poder
presentarlo en la ROP (Registro de Organizaciones Políticas) en la Av. Nicolás
de Pierola en el centro de Lima. El vigilante luego de una larga espera baja
con el cargo, me despido y pongo a buen recaudo el documento, cual título de mi
libertad. No vaya ser que me roben o se extravíe después de tanto sacrificio. <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 70.8pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 70.8pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Luego paso por el ROP y presento otra
solicitud adjuntando el documento anterior, luego de soportar la amena
conversación telefónica que ha sostenido la señorita que atiende. Salgo de las
oficinas del ROP como si me hubiera liberado de un lastre y camino nostálgico
por la calle Quilca, calle del que un tiempo era asiduo visitante en busca de
libros de segunda mano. Paso por la calle Rufino Torrico y veo lo que un día
fue el Cine Club Santa Elisa en donde una noche mientras veíamos la película
“Moscú no cree en lágrimas” le robe un dulce beso a la esquiva e irreverente
Zoraida. Y luego resulto nuevamente en la Av. Nicolás de Pierola y recuerdo
aquella noche en la discoteca Mokambo que por cuatro botellas de Champagne que
me bebí con las anfitrionas (putas)*; por negarse a pagar los Champagnes que me
bebi, cuatro fornidos negros despojaron de su sueldo al primo Pepe.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 70.8pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 70.8pt;">
* <a href="http://elcajero-elcajero.blogspot.com/2012/11/putas-en-el-escaparate.html" target="_blank">http://elcajero-elcajero.blogspot.com/2012/11/putas-en-el-escaparate.html</a></div>
Manuel Rocahttp://www.blogger.com/profile/04800366564498110240noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5636642282095761176.post-70489187008068248932017-11-08T13:29:00.001-05:002017-11-08T14:32:09.207-05:00¿HISTORIA DE AMOR?<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTjpBgcdyw4BvQvBisneO8yQiooe1mQQH7yLLjWSQx4feH133Nb9vqSYlgFDy9_g9Q958sqK4Pq8YQmsmED8HW2OjOnGfZ8TGg5LIpI-K-ze5LInFax805cP3VCKrTpFrPECPZE5yqUQs/s1600/51134.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="700" data-original-width="700" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTjpBgcdyw4BvQvBisneO8yQiooe1mQQH7yLLjWSQx4feH133Nb9vqSYlgFDy9_g9Q958sqK4Pq8YQmsmED8HW2OjOnGfZ8TGg5LIpI-K-ze5LInFax805cP3VCKrTpFrPECPZE5yqUQs/s320/51134.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<b style="text-align: left;"><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"><b><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"><br /></span></b></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 7.0cm; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Tú no eres tus personajes pero tus personajes si son tú .- Raymond Carver.<o:p></o:p></span></b><br />
<b><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"><br /></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Ríchar no me puedes hacer esto.
Pausa. Mira, ahorita me voy a tu trabajo
y me lo dices en mi cara. Pausa. ¿O sea, tú te acuestas conmigo luego me llamas
y así nomás me dices que terminamos? Pausa. Mira Ríchar yo no tengo mujeres
como tú, mis amigas lo saben. Pausa larga.
No, ahorita mismo voy a tu trabajo y tienes que decirme que terminamos,
me lo dices en mi cara. Pausa. ¿Tú sabes cómo me siento en este instante?
Pausa. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Susana intenta contener las lágrimas
sentada en el último asiento del bus que la traslada. Ahora ni ella sabe adónde
va. Es joven, ligeramente abultada de
carnes, envuelta en una chaqueta negra que disimula su incipiente robustez.
Tiene la mirada desubicada de quienes han perdido el sentido y la razón de
vivir. No entiende cómo un par de palabras pueden destruir una ilusión. Quiere
bajarse del bus, pero, luego cae en la cuenta que el curso de su historia no
cambiará por que se baje del bus. Mientras, una bebé a quien su madre intenta
calmarla llora en el asiento del lado. Entonces piensa que la vida es así;
todos tienen una razón para llorar, puede que la razón de la bebé sea más
esencial que la de ella.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Ese ambiente gris de la gran urbe
intensifica por momentos su pesadumbre, recuerda por instantes cada momento
feliz que ha vivido por capítulos discontinuos con Ríchar. Cada gesto de
ternura que le ha entregado, cada tarde robada a la vida para aislarse en ese
cuartucho de hotel donde han retozado con pasión; para luego bajar al mundo
real por esa estrecha escalera con la cabellera a medio secar que ondeaba ante
el ligero aire y que tanto le gustaba a Ríchar; hace que la tarde en ese viejo
bus sea más insoportable.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Mientras recuerda los pocos momentos
felices que ha tenido al lado de quien ahora no es sino una evocación de
frustración, el tráfico se detiene interminable y en la radio un sujeto cacarea
sobre el semidiós en que se ha
convertido el bendito Paolo Guerrero. Piensa, ¿tanto rollo sobre un tema cuando
uno está con un paso a la inmolación?. Hay un tipo en el asiento delantero que
le da la impresión que ha escuchado su
conversación con Ríchar y ahora sospecha que anda siguiendo sus pensamientos.
Tiene la tentación de reclamarle; pero, total que mierda. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Abre su teléfono, entra al Facebook.
Está harta de los laiks por cada estupidez que publica la gente, como si el
mundo fuera un nido de rosas perfumadas. Mirar a la Rosa con su cara de
estúpida alentando a la selección peruana cuando, ella, se está muriendo de
desamor. Aunque, claro, cada loco con su tema. Pero, Susana nuevamente vuelve
sobre el Ríchar y su cobardía de terminar por teléfono; peor aun cuando está
sentada en este viejo micro, con un tráfico para morirse y junto a una bebé que
berrea como una endemoniada. Llamarla para terminar en esas circunstancias ha
sido una doble crueldad. <o:p></o:p></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Por un instante su vida le parece
como las vidas de los personajes de los cuentos que le ha dado Raquel de ese
tal Carver, vidas que son demasiadas irrelevantes como para estar escritas. En
otro momento piensa que tal vez solo es la imaginación de alguien que en sus
momentos de ocio la está imaginando para cumplir con esa bendita obsesión de
escribir vidas paralelas. Entonces cae en la cuenta de ese riesgo y decide
bajarse del bus antes de convertirse en un personaje de algún cuento. Intempestivamente se incorpora del asiento
y exclama: ¡Bajo en jábich! Recién, ese rostro que ha estado oculto detrás del
que sospechaba que lo escuchaba muestra con claridad su dimensión, baja del bus
y se pierde entre el gentío, el ruido y el humo.<o:p></o:p></span></div>
Manuel Rocahttp://www.blogger.com/profile/04800366564498110240noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5636642282095761176.post-27561704444696659522017-10-25T19:01:00.001-05:002017-10-25T19:04:05.851-05:00RESEÑA DE UN ANHELO TANTAS VECES POSTERGADO<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 35.45pt;">
<div style="text-align: left;">
<h4>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: center; text-indent: 35.45pt;">
<b><span style="background: whitesmoke; font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 8pt;">(Artículo
escrito para la revista El Pregonero - 2017 que por falta de espacio no Fue</span></b><b><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 8pt;"> publicado).<o:p></o:p></span></b></div>
</h4>
</div>
</div>
<span style="font-size: 12pt; text-indent: 35.45pt;"><br /></span>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHX0S0G1MskDF3GD86zIa6lGOz6N3-DCl8YjGAkh8SGsdcnbsgTy40V9o6ZD5XQd4eR6UR1ctZKpEK41cUC5kyL2CjAnkmye-GLyBOvBWQNLFcwCwn1s4TPRUal2bNN0S9QCCRrjE4AT0/s1600/Page1.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="595" data-original-width="842" height="226" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHX0S0G1MskDF3GD86zIa6lGOz6N3-DCl8YjGAkh8SGsdcnbsgTy40V9o6ZD5XQd4eR6UR1ctZKpEK41cUC5kyL2CjAnkmye-GLyBOvBWQNLFcwCwn1s4TPRUal2bNN0S9QCCRrjE4AT0/s320/Page1.jpeg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 35.45pt;">
<span style="background: whitesmoke; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-PE;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<b><span style="background: whitesmoke; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-PE;">Amauta Atusparia: infraestructura que podríamos haber inaugurado para
celebrar las “Bodas de Oro”.<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="background: whitesmoke; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-PE;">“La individualidad, concebida como un desarrollo
temporal implica incertidumbre, indeterminación o contingencia. La
individualidad es la fuente de todo lo que es impredecible en el mundo”, decía
John Dewey. Si eso ocurre con el desarrollo de la individualidad imaginémonos
que sucede con el desarrollo colectivo; es decir con el desarrollo de nuestra
sociedad. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="background: whitesmoke; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-PE;">Empiezo esta nota citando a este extraordinario
filósofo norteamericano para poner en contexto, lo que viene sucediendo con un
deseo, una aspiración y reto que nos planteamos como comunidad educativa, me
refiero a la Comunidad Educativa Atusparina, para mejorar el servicio educativo
desde la perspectiva de la mejora de la infraestructura educativa y de cuan
impredecible pueden ser el hecho de conseguir nuestros objetivos como
colectivo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="background: whitesmoke; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-PE;">Como es de conocimiento de cualquier chacasino
medianamente informado, allá por los años 2008 y 2009 nos planteamos como
objetivo mejorar los servicios educativos de nuestra institución, objetivo que
fuera planteado como objetivo institucional, lo que obviamente implica la
participación de toda la comunidad; es decir padres, profesores, trabajadores
en general y estudiantes. Se logró en
aquella ocasión reunir una cantidad de dinero a través de aportes y donaciones;
y mandar elaborar el perfil de inversión pública por un monto de 5 000 soles,
expediente que fue elaborado por la empresa del amigo y ex alumno atusparino
José Ayala Falcón, un precio simbólico que solo cubrió, entiendo, los
honorarios de sus técnicos. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="background: whitesmoke; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-PE;">Con el expediente elaborado y presentado al GR de
Ancash pensamos, en nuestra ingenuidad, que la obra la tendríamos concretada el
año siguiente de presentado el perfil; es decir, el año 2010. Pero, como
entenderán en este país, reino de lo impredecible, no sucedió como pensábamos,
y tuvimos que esperar que ese perfil modificado por temas de costos y diseño
fuera viabilizado recién el 2013. En esta tarea, de gestionar la aprobación de
la pre inversión, hay una serie de esfuerzos y sacrificios de parte de toda la
comunidad educativa que es necesario poner en relieve, como dije líneas arriba;
no obstante, es necesario destacar la intervención gravitante del entonces
consejero regional por nuestra provincia Wilfredo Ramírez Padilla. Ese año,
2013, gracias nuevamente a las gestiones del consejero en el mes de diciembre,
30 de diciembre como el aniversario de nuestra provincia, se da la adjudicación
de la obra por un monto de 3,618,915.94; sin embargo, el tiempo no alcanza para
que el empresario y el GR de Ancash firmen el contrato durante esa gestión que
finalizaba el 31 de diciembre.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="background: whitesmoke; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-PE;">El año 2014, la nueva agrupación política ganadora
de las elecciones regionales, Puro Ancash, encabezado por el Sr. Waldo Ríos,
inicia a gestionar el Gobierno Regional de Ancash; sin embargo, este, no puede
asumir la presidencia por temas legales, siendo investido su vicegobernador,
Enrique Vargas, como eventual Gobernador Regional. El Sr. Vargas aconsejado por
su asesor legal, se trae abajo 18 procesos de selección con adjudicación otorgada,
entre ellos el nuestro, con el argumento de que existían inconsistencias
legales en los procedimientos. Luego de idas y contra marchas, de convocatorias
desiertas, y de una larga espera para activar la viabilidad que ya había
vencido y gracias al aporte del actual alcalde provincial Elias Quiroz Aguirre y
consejero regional Eduardo Bello Maquin, se logró que el GR de Ancash y el
Consorcio Atusparia firmaran finalmente el contrato de construcción el 18 de
agosto de 2016. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="background: whitesmoke; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-PE;">Finalmente, recién en el mes de enero de 2017 se
inician los trabajos de construcción de la obra con una serie de dificultades
producto de la inestabilidad política en el Gobierno Regional de Ancash y
problemas inherentes a la informalidad y la cultura “chicha” que cunde en
nuestro país, incluso en las empresas de diverso tipo. Hubiéramos esperado que la obra pudiera ser
inaugurada el 16 de agosto fecha en que celebramos nuestro aniversario
institucional; sin embargo, veo que tendremos que posponer nuestro deseo de ver
concretada la obra para unas semanas luego.<o:p></o:p></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span style="background: whitesmoke; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-PE;">A la postre quiero hacer una digresión a partir de
mi experiencia de por lo menos por tramos haber encabezado esta aspiración y
deseo tantas veces evocadas líneas arriba, sobre aquellos “guerreros” que
surgen al final de las batallas. Pienso que en Chacas y supongo en nuestro país
estamos construyendo una cultura de la sospecha, cuya lógica es el pensamiento
de que “nadie es honesto excepto uno”, “nadie es capaz excepto uno”. Lo cual es
realmente enternecedor y denota un complejo que los psicólogos han denominado
“Complejo de Adán” que no es otra cosa que inmadurez. Esa ansiedad que las cosas salgan mal para
luego culpar a los otros, o que solo salgan mal para disfrutar del fracaso
ajeno. Pero, aun dentro de lo
impredecible podemos predecir que para los que tenemos optimismo y para fortuna
nuestra, la aspiración insana de felizmente pocos no tendrá espacio en esta historia.
A nombre de nuestros estudiantes nuestro agradecimiento a los profesores,
padres, autoridades y funcionarios del GR de Áncash que desplegaron su esfuerzo
para que este sueño tantas veces soñado pueda, en poco, hacerse realidad.</span><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><o:p></o:p></span></div>
Manuel Rocahttp://www.blogger.com/profile/04800366564498110240noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5636642282095761176.post-76734462389369998442017-07-28T19:19:00.001-05:002017-07-28T19:28:35.166-05:00EL HIJO DEL SACRISTAN<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBagRhnFQKfuIwz6CPTOKvhnueiZQiK4-8CWvNBIaYWPlD_xZW_TiwMAIzgngeTymg4W7a2nC2ujxM_tbUIAyzifUOKXfYa5Z3z66bopcRM9-kd_J6A6HHHHqa3_vWNehVl-IOk0ysbuw/s1600/20232761_1605823302770505_1298588692621755583_o.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1440" data-original-width="1080" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBagRhnFQKfuIwz6CPTOKvhnueiZQiK4-8CWvNBIaYWPlD_xZW_TiwMAIzgngeTymg4W7a2nC2ujxM_tbUIAyzifUOKXfYa5Z3z66bopcRM9-kd_J6A6HHHHqa3_vWNehVl-IOk0ysbuw/s320/20232761_1605823302770505_1298588692621755583_o.jpg" width="240" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 184.3pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: justify;">
<b><i><span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 13.5pt;">“Y es que cuando uno
sacude el cajón de los recuerdos, son los recuerdos los que terminan
sacudiéndolo a uno” .- Andrés Castuera Miche.<o:p></o:p></span></i></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 13.5pt;">Desafiando la gravedad, un muchacho
cuelga de la soga de la vieja y cuarteada campana, que a su vez cuelga de un
pescante que sale de la torre a medio derruir. El muchacho completa un péndulo
que se ha formado entre el badajo, la soga y él, que se mueve de un lado para
otro en su afán de hacer tañer la campana y divertirse. Es el hijo del
sacristán que todas las noches puntualmente llega al pórtico de la iglesia para
cumplir lo que debiera cumplir su padre, el sacristán, tocar la campana a
tiempo para el rezo de la Virgen Patrona del pueblo. El muchacho debe esperar
todas las noches a que todos los feligreses devotos y viejas beatas desocupen
la iglesia para entornar las pesadas y casi desvencijadas puertas de la iglesia,
y asegurarlas para garantizar que las alhajas de la Virgen Patrona estén a buen
recaudo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 13.5pt;">Mientras espera que la beatería
concluya su oficio de orar con la finalidad de derrotar el afán demoníaco en la
vida de las personas, el joven hijo del sacristán acomete una serie de lances
junto a sus amigos en su avidez de distraerse. Así, corretea descalzo sobre el
verde manto que cubre la inmensa plaza frente a la iglesia intentando alcanzar
a los quiméricos rufianes que con sus amigos ha ideado, para hacer él, el papel
de policía. En alguna ocasión se ha defecado en el calzado de alguno de sus
compañeros mientras arriba una luna llena alumbra a los chicos que distraídos
corretean persiguiendo a los trúhanes que han ideado. La victima de sus apuros
excrementicios solo se dará cuenta del agravio cuando se calce el zapato con un
relleno de mierda.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 13.5pt;">Un día, subido en el andamio, que los
obreros han instalado para reparar el atrio de la iglesia, a diez metros que lo
distancia del suelo hace el amago de lanzarse generando zozobra entre los
concurrentes que se han reunido para ver la función de gala de un número
acrobático nunca visto en Chacas. Encaramado entre las tablas del andamio
anuncia que saltará a la cuenta de tres. Y la cuenta progresiva inicia: a la
una, a la dos y laaas treees y la tabla se rompe. El mozalbete cae por entre
los palos, junto a las tablas y los residuos de yeso al ríspido piso de
concreto. La concurrencia al improvisado acto acrobático, atolondrada no
atina que decisión tomar frente al hecho del muchacho inconsciente tirado en el
piso, de cuya nariz fluye un fino hilo de sangre. Luego de una
breve, pero eterna deliberación los espectadores conducen al acróbata
siniestrado a la flamante posta medica recientemente inaugurada. Luego de algunos
días el hijo del sacristán saldrá ileso de hueso y polvo para celebrar su
frustrada osadía de saltar al vacío.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 13.5pt;">Otro día, desde los balaustres del
malecón, escondido en la oscuridad lanza terrones a “Churchill” el mastín
aristocrático de la rancia beata chupacirio que sale junto sus hermanas y al
jamelgo envuelta en un tul negro luego de dirigir el rezo en honor a la virgen
patrona. Mientras el pobre perro chilla de dolor la hermana de la anciana
religiosa pregunta: “<b><i>Pitata sajmaricayamusha” (1)</i></b> y la beata
replica: “<b>Churchiltacha peru” (2)</b>, generando la hilaridad del hijo del
sacristán y sus camaradas. Esa misma noche mientras el hijo del sacristán luego
de cerrar las pesadas jambas de las puertas de la iglesia se dirige a su casa
junto a sus amigos, les lleva la delantera un mozuelo menor que camina hacía su
casa abstraído en sus inquietudes de niño. Al hijo del sacristán a quien está a
punto de reventarle la vejiga no se le ocurre mejor idea que regar
su orina sobre las piernas del mozuelo que adelantas sus pasos. Cuando el menor
siente el contacto de aquella corriente caliente en sus piernas exclama: “<b><i>Pita
alambriwan tzepiapaycaman? (3)</i></b>, sin caer en la cuenta que alguien le
hace pis en las piernas desde la oscuridad de la calle.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 53.4pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<b><i><span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 13.5pt;">(1)</span></i></b><span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 7pt;"> </span><b><i><span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 13.5pt;">¿A quién apedrean?</span></i></b><span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 53.4pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<b><i><span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 13.5pt;">(2)</span></i></b><span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 7pt;"> </span><b><i><span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 13.5pt;">A Churchill pues.</span></i></b><span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 53.4pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<b><i><span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 13.5pt;">(3)</span></i></b><span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 7pt;"> </span><b><i><span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 13.5pt;">¿Quién me da látigos con un alambre?</span></i></b><span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div>
Manuel Rocahttp://www.blogger.com/profile/04800366564498110240noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5636642282095761176.post-41499950183524417072017-01-26T19:04:00.000-05:002019-05-10T16:07:54.215-05:00GUILLERMO, MI PADRE<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOIhi-q8vOHnkjrLXzpLvqjdiVIbJuvG5EFtjbFT6159mtNfRJZ-NX6uoTM4ImwVlqyXEbY_t2ndxE99kLqc4REAH3IcOxmx3YG93-JivY0K_K1xVAzVhheio7kQIDowOoXovLF_C5AW4/s1600/IMG_3035.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOIhi-q8vOHnkjrLXzpLvqjdiVIbJuvG5EFtjbFT6159mtNfRJZ-NX6uoTM4ImwVlqyXEbY_t2ndxE99kLqc4REAH3IcOxmx3YG93-JivY0K_K1xVAzVhheio7kQIDowOoXovLF_C5AW4/s320/IMG_3035.JPG" width="180" /></a></div>
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 212.65pt; text-align: justify;">
<b><i><span style="background: white; color: #141823; font-family: "helvetica" , sans-serif; font-size: 10.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></i></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 212.65pt; text-align: justify;">
<b><i><span style="background: white; color: #141823; font-family: "helvetica" , sans-serif; font-size: 10.0pt; line-height: 115%;">"Hay una ruptura en la
historia de la familia, donde las edades se acumulan y se superponen y el orden
natural no tiene sentido: es cuando el hijo se convierte en el padre de su
padre”.<o:p></o:p></span></i></b></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right; text-indent: 35.4pt;">
Por Manuel Roca Falcón.<o:p></o:p></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES">Ver
a mi padre sacar un pañuelo marrón arrugado del bolsillo posterior del pantalón e iniciar la primera pieza de cualquier baile es pensar
en la proeza que yo, un individuo tímido salvo con unas copas encima, no me
atrevería a acometer. Mi padre, quien se
auto infligió, el mote de “Waktza Garaku”, producto del reclamo a la autoridad
materna de mi abuela quien precisaba de su diligencia para atrapar, llevar y
ensillar los caballos en las frías madrugadas para el uso de la familia , es un
bailarín por antonomasia como diría él, después de unas copas de más. Claro, no
concebía, que siendo de una familia relativamente acomodada hiciera los mandados que en ese entonces lo
podía hacer otro a cambio de una paga; y entonces frente a las constantes órdenes
imperativas de mi abuela expresó: “¿Entonces yo seré Waktza Garaku para ser el mandadero de la
casa?.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 70.8pt;">
<span lang="ES">Probablemente
a esa época se remonta el nacimiento de su afición por la doma y el jineteo de
caballos que sin duda se afianzó en la temporada que hizo de domador en la
hacienda de Paramonga. Aun cuando mi valoración es de hecho subjetiva por mi condición
de hijo, mi padre es uno de los más destacados domadores de caballos de Chacas y de estos
lares, el más temerario, de los que tenga memoria y conocimiento. Un día
por ejemplo, mi primo Venshi le trajo un caballo para que lo domara; caballo que
tenía la fama de haber matado arrojando por los aires en caminos estrechos, al
despeñadero, a los dos domadores que intentaron amansarlo. Ese caballo, un día, en su intento de
despedir a su jinete; mi padre, se encabritó y partió desbocado por entre las
chacras del barrio de San Martin y saltó por sobre las pencas varios metros de
pendiente resultando en el campo de Huaychopampa, pero el jinete siguió ahí
prendido de su lomo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 70.8pt;">
<span lang="ES">Mi
padre, fue y es lo que se diría un mil oficios. Desde que tengo memoria fue el
amansador de caballos. Fue el herrero al que recurrían los caballeros como
cuando ahora recurren los conductores a una llantería por la avería de una
llanta. Mi padre fue el capador del pueblo, aunque el más memorable será de
hecho don Factor “cuchi capador”.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 70.8pt;">
<span lang="ES">Mi
abuelo Próspero fue un hombre inquieto, así que un día dijo que se haga la luz eléctrica
en Chacas, montó una hidroeléctrica (casa fuerza lo llamábamos) y dio el servicio
de luz eléctrica a los pocos vecinos que, en ese entonces, éramos en Chacas. Así que mi padre, en esas
circunstancias aprendió también el oficio de electricista. Cuando la hidroeléctrica del abuelo fue desmontada en un
desvarío febril de mi tío Estenio; mi padre siguió siendo electricista al
servicio de sus eventuales parroquianos. Ya lo veía entonces con la escalera a
cuestas en plena fiesta patronal cambiando los fusibles quemados del
trasformador por la sobrecarga eléctrica, efecto del sobreconsumo de los
visitantes. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 70.8pt;">
<span lang="ES">Hasta
ahora se dedica a la chacra, y no he visto un hombre tan leal al campo, que aun
cuando puede cosechar menos de lo que siembra siempre está pegado a la tierra,
a Chucpín, lugar de profusas recordaciones, del que sube con la persuasión de
que sus 81 años le dan la experiencia necesaria para superar la cuesta que
siempre ha remontado.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 70.8pt;">
<span lang="ES">Este
es un intento de homenaje, a mi padre, padre del que no hubiera pretendido que
fuera diferente, tal vez solo que sus borracheras sean menos festivas. Un padre, aunque yo lo pretendía evitar, que
postergaba el desayuno para atender la descompostura de una silla de algún
vecino o pariente que se lo requería o para atender cualquier otra exigencia. Aunque yo reniegue siempre, ahí en el patio de
la casa vieja está sentado escuchando los lejanos huaynos quien sabe para estrenar
pañuelos de arrugas añejas.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 70.8pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: right; text-indent: 70.8pt;">
<span lang="ES">Articulo publicado en El Pregonero del año 2015.</span></div>
Manuel Rocahttp://www.blogger.com/profile/04800366564498110240noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5636642282095761176.post-21284313959243960082017-01-19T19:28:00.002-05:002017-01-20T19:10:58.534-05:00CADA VEZ QUE TE SUEÑO.<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhg8Z8H45-fCWNDp5oS6Ch6Y2sAXtXZPvFrUASQTK3c7TkjkRyEpUyDJVgeubT8CzOyr1rcpkD5cA8_K4ZqN593XphtrVXSyAC_qXJdnS2xJlpxvpC7McMtDmGgb6w4BAWugFHbw4AVZB4/s1600/13490781_10204954728308417_3158872760341126271_o.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="256" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhg8Z8H45-fCWNDp5oS6Ch6Y2sAXtXZPvFrUASQTK3c7TkjkRyEpUyDJVgeubT8CzOyr1rcpkD5cA8_K4ZqN593XphtrVXSyAC_qXJdnS2xJlpxvpC7McMtDmGgb6w4BAWugFHbw4AVZB4/s320/13490781_10204954728308417_3158872760341126271_o.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">El tío Federico Vidal, habitual rocamborero y la tía Meche, su esposa, apadrinado un matrimonio. Pasaremos en la casa de los padrinos </td></tr>
</tbody></table>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-left: 219.75pt; text-align: justify;">
<b><br /></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-left: 219.75pt; text-align: justify;">
<b>Chacas plazacho tincurillapte Puentipiedraman
gaticaycaman, Puentipiedracho tzincacuycullá Chacasplazacho canan ricayco… <o:p></o:p></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-left: 219.75pt; text-align: justify;">
<b><br /></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
El alcalde
reparte los naipes de tres en tres, y en su plato tiene monedas de nueve
décimos para cobrar y pagar a los jugadores que son sus más entrañables amigos.
Ubicados en la mesa circular cuyo lugar ha sido previamente sorteado por el
viejo de mostachos oblongos que hace de alcalde esperan impacientes los naipes.
De rato en rato el viejo repartidor adereza la tarde con alguna broma referida
a su hermano que en su bodega está atento a las carcajadas que provienen de la
tienda de la esquina. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
Desde la
puerta un joven desgarbado con el rostro picado fisgonea con curiosidad
obsesiva el juego de los viejos quienes diariamente se reúnen para jugar ese
extraño juego con unas cartas que le han contado que son de uso de las brujas.
Recostado en la puerta verde apolillada gana centímetro a centímetro territorio
en la tienda para tener una mejor ubicación y optimizar su observación. A ratos
se empina para esquivar la cabeza del viejo alcalde que por momentos le impide
ver el juego. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
El juego sigue
su curso interminablemente mientras de la mesa emanan volutas de humo como
desvaneciéndose de los puros de tabaco
que los jugadores aprietan entre sus labios. Conforme el juego fluye, el
alcalde; a quien a veces también llaman zángano, reparte monedas entre los
ganadores y cobra a los perdedores con fruición perversa. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
A lo lejos se
puede observar desde la tienda el apuro de una mujer que con mucho esfuerzo
arrastra un pesado balde cuyo contenido se puede adivinar por el fétido olor
que disemina. En un descanso de su esforzado afán levanta la cabeza y divisa allende en el postigo de una puerta
verde, recostado al joven desgarbado. Inmediatamente reconoce al hijo que ha
desaparecido después del almuerzo. No puede reprimir su furia al advertir el
ocio del hijo mientras ella se afana por acarrear el alimento en el balde para
los cerdos que cría y que pronto los venderá en la fiesta en trocitos de asado.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
Entonces
alista el aparato fonador y a todo pulmón grita: <b>“Jaaacintooo imata tzaycho huancaranqui, yanapamajllasi shamuy” <sup>(1)</sup></b>.
En ese preciso momento aquella madre acuñó para su hijo el mote de “Huanca
Jacinto” que lo acompañará el resto de sus días.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
Entre los
contertulios de Don Enrique con quienes comparte aquel viejo juego que los
españoles llamaban tresillo, frecuenta don Benigno. Hombre imperturbable, a
veces guasón cuando anda de humor. Este juego que practican sabe Dios desde
cuando los viejos notables de Chacas, que ellos denominan Rocambor se ha
convertido en un verdadero vicio y una ocasión para chancear. A menudo los
viejos hasta se olvidan de cenar empecinados en recuperar la pérdida monetaria
que muchas veces significa. Las mujeres sospechan que es un juego del demonio y
no descuidan una oración en favor del esposo extraviado.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
Un día Paula,
la criada de don Benigno enviada por la esposa de este para recordar al viejo
hidalgo la hora de la cena, observa desde la puerta entre azorada y tímida la
partida de rocambor que acaban de iniciar los viejos amigos. Mientras observa
duda entre contar o no su secreto mejor guardado, ahora que don Benigno se
encuentra inerme lejos de la mirada protectora de su mujer. Finalmente
rompiendo reparos considera que esta es la oportunidad. Entonces rompiendo el
silencio sepulcral de la tienda con su característica voz chillona espeta: <b>“Don Benigno jukta willaycoman, pero
pengacocha”<sup> (2)</sup></b>. Entonces todos volteán al escucharla y esperan
con supina curiosidad la segunda parte
de la revelación. Exigien a la timorata Paula el íntegro de la
revelación. Alentada por la exigencia, Paula, termina de contar: <b>“Don Benigno, gayan sueñuycuro, ma
abrazarcamar mutzaycamana canqui” <sup>(3)</sup></b>; provocando la hilaridad
de los viejos jugadores. Se levanta indignado profiriendo: “Chola de mierda,
mejor me voy a comer”; mientras es despedido por desagradables risotadas.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b><sup>(1) </sup>“Jaaacintoo que
haces ahí como una piedra, ven por lo menos a ayudarme”</b><sup><o:p></o:p></sup></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b><sup>(2) </sup>“Don Benigno,
quiero contarle algo pero me da vergüenza”<sup><o:p></o:p></sup></b></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b><sup>(3) </sup>“Don Benigno,
ayer le he soñado, luego de abrazarme Ud. Me había besado”</b><o:p></o:p></div>
Manuel Rocahttp://www.blogger.com/profile/04800366564498110240noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5636642282095761176.post-84264628390536054052016-10-14T08:55:00.002-05:002016-10-15T19:13:33.086-05:00PARA EL AMIGO AUSENTE<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 35.4pt;">
<b>PARA
EL AMIGO AUSENTE</b><o:p></o:p></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8pk1We3z1GiYcy8X-gUDPTJlB75b5sSGsXb-D8X_RndgkxTGch2GLqBcznQsKjeM3PjlIMKHnBtdTRxytXYQs2YjJ5JJ45eta39Ml2ew-hYOSqR_VH1GhB7PV5KjxLZZZPSAuaSYbA7g/s1600/1001951_609794259042280_1000066987_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8pk1We3z1GiYcy8X-gUDPTJlB75b5sSGsXb-D8X_RndgkxTGch2GLqBcznQsKjeM3PjlIMKHnBtdTRxytXYQs2YjJ5JJ45eta39Ml2ew-hYOSqR_VH1GhB7PV5KjxLZZZPSAuaSYbA7g/s320/1001951_609794259042280_1000066987_n.jpg" width="320" /></a></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
Hoy estuve esperando
tu llamada que no llegó. Hoy estuve recordando lo que hubiera sido recibir tu
llamada si no te hubieras ido, pero la realidad es contundente, no estás.
Quién sabe, como las veces pasadas me hubieras llamado para decirme “Curito” te
estoy llamando para que me saludes. Y sin duda nos hubiéramos cagado de risa de
la vida, de nuestras arrugas, de los años, de las canas, de nuestras tragedias, de nuestras risas, de
los amigos, en fin.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
En el patio
trasero de los “Libios” construyendo aquel castillo de fuegos de artificio de
fósforos amarrados con pabilo mojado en una latita de kerosene y paquetitos de
azufre junto a los pocos amigos que éramos, porque casi todos se habían ido a
Lima. Los fósforos provenían de la tienda de mi papá, el azufre de la tienda de
tu papá, el pabilo y el kerosene de la tienda de los “Libios”. Los que no
tenían tienda de donde hurtar los “ingredientes” para el castillo, traían el
carrizo en los que se iban instalando pacientemente los fósforos, los paquetitos
de azufre para encenderlos y disfrutar de ese precario castillo después de la
corrida de toros con los feroces toros a los que el “Ismu” controlaba con la
cuerda, amarre de los cerdos liberados para ese fin. Eran días posteriores a la
fiesta patronal en la que replicábamos en nuestra mente infantil al máximo de
todo aquello que sucediera en Chacas. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
Nuestro
universo que era Chacas y todo cuanto se
produjera en él, se replicaba luego como en una maqueta. En aquel patio trasero
de la casa doña Celinda, que a veces nos increpaba por el desorden que
producíamos en su no tan apacible corral de cerdos.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
Llegaban los
carnavales a Chacas y en el traspatio también se erigía un madero de sauco,
orlado con serpentinas, talco, escazas frutas; pero, en el patio trasero
también tenía su chiwalo. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
Luego llegó a
nuestras vidas ese periodo en el que espíritu angustioso y enmarañado se
apodera de cuanto nos sucede. Entonces empezaron los bailes, empezaron a tomar
vida las chicas. Por ese embelesamiento que producen las mujeres alguien se
cayó del muro de don “Mañumariluz” de tanto mirar a las nietas. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
Empezaron las
“janaras” como dijera un día el chino Jorge, un día como hoy en la sala grande
de la antigua casa de tus abuelos. Teníamos que empaquetar quién sabe un jaboncillo
o tal vez un par de docenas de caramelos para obsequiarnos como regalo de
cumpleaños. Después vinieron las fiestas en la casa del “Barrio Alto” como te
gustaba llamarlo, barrio donde vivian los “Moishes” también,
en aquella casita que hubieras querido que fuera de resipol. En ella se
reunían la crema y nata de la belleza que inspiraba decir “Chacas que lindura”.
En ella al son de una cumbia, talvez “Cariñito”, torneando los brazos de manera
sincronizada, o un zapateo de un anodino huayno o quién sabe de un ritmo loco
de “The Queen and Revolution” empezábamos a cortejar a aquellas chiquillas en
quiénes también empezaba a despertar ese no sé qué las inquieta.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
De esa época,
como no recordar que enfundado en un poncho habano mientras intentabas
deslizarte por la ventana de la casa de la gordita que quitaba tus sueños, te
atascaste entre los barrotes de fierro de la ventana y tuvimos que jalarte de
los pies y a duras penas liberarte pero el pánico ya había cundido entre la
vecindad del frente. Cómo olvidar que el día de tu “matri” esa misma chiquilla
la de la ventana, acompañada de un joven delgado espigado y barbón salía a
contemplar la hermosa luna; fue sorprendida por la madre de esta en la puerta,
y el joven no tuvo otra alternativa que pedir permiso: “Señora, puedo salir con
su hija a dar un paseo” a lo que la vieja media ebria replicó: “Anda no más,
barbón de mierda.”<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Como olvidar tu sencillez, tu
fidelidad a todo, tu pasión por Chacas y tus amigos, tu amor por tus padres, tu
mujer, tus hijos; como olvidar que se te iba la babita por tus nietos, tu
vocación de imitador. Tu increíble paciencia para escuchar y no amargarte ante
nada. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
Hoy no me has
llamado, “hoy estoy en el poyo de la casa, donde nos haces una falta sin fondo”
como diría Vallejo, tal vez sería pertinente agregar que hoy también te estamos
esperando con un vaso de chela Pilsen helada en algún patio de una casa antigua
esperando tu sonrisa franca, entrando con una anécdota entre manos y un abrazo
fuerte en ciernes. <o:p></o:p></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
Feliz
cumpleaños Coñito. No te hemos olvidado, sigues viviendo entre
nosotros. Solo has cambiado la forma de existir.<o:p></o:p></div>
Manuel Rocahttp://www.blogger.com/profile/04800366564498110240noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5636642282095761176.post-60058291463447534762016-08-11T08:46:00.002-05:002016-08-11T12:14:44.485-05:00PARA COÑITO, IN MEMORIAM - "APREMIOS DE PELUQUERÍA."<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<b><span style="font-family: "arial narrow" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">APREMIOS
DE PELUQUERÍA.<o:p></o:p></span></b></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<b><span style="font-family: "arial narrow" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"><br /></span></b></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7GAQ_XVVxN5C5zHmjVBlMpeZQ0dpVF6tMuKzH9fAapjTj7_ZsVztFtjJnBFwzzgT5o5OrNERU_S5U4kPdvuyqMoWTUhlVEr2USorxO1YO4W_W8o0qGGOMJ_lus6bAgJOT05bilVR2O98/s1600/11951821_10204309018956150_2240156759175563594_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7GAQ_XVVxN5C5zHmjVBlMpeZQ0dpVF6tMuKzH9fAapjTj7_ZsVztFtjJnBFwzzgT5o5OrNERU_S5U4kPdvuyqMoWTUhlVEr2USorxO1YO4W_W8o0qGGOMJ_lus6bAgJOT05bilVR2O98/s320/11951821_10204309018956150_2240156759175563594_n.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><br /></td></tr>
</tbody></table>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<span style="font-size: 12.8px; text-align: center;"><b>"Quien vive en el recuerdo de los demás nunca muere"</b></span></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<b><span style="font-family: "arial narrow" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"><br /></span></b></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<b><span style="font-family: "arial narrow" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Por
Manuel Roca Falcón.<o:p></o:p></span></b></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<b><span style="font-family: "arial narrow" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"><br /></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<i>El viernes 22 de julio mientras viajaba
rumbo a Lima, a través del Whatsapp iba conversando con Coñi quien siempre encontraba
el humor en cualquier lado de la vida y lo usaba como mejunje de la amistad y en esa conversación me
contó de casualidad parte de este relato que yo andaba buscando para cumplir el compromiso con los editores de "El Pregonero" de escribir un artículo.
Cuando le dije que había encontrado el argumento de mi próximo artículo;
en son de broma y, presumo, premonitoriamente
me dijo: <b>“Ni lo publiques, soy hombre
muerto”</b>, haciendo alusión a que Yango, su cuñado, protagonista de la anécdota
le encararía que me hubiera contado. <o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<i><br /></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<i>Coñito: amigo, hermano, compañero de tantas
aventuras para tener la memoria viva de tu recuerdo, para que donde estés no pierdas la costumbre de reír te cuento
esta anécdota que me contaste, y no me reclames: <b>“Curito, ¡escribe pe!, que queremos matarnos de risa”. <o:p></o:p></b></i><br />
<i><b><br /></b></i>
<i><b>(Ver el vídeo)</b></i></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dwULzLagJ2RMCyyfJCo7opnSvC2f8DGjZwB19SOHzCEDIlYoH4lGDU5LIEaL7Mf-S1zMdyWPhDi9TQ_CXMFMg' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe></div>
<br /></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial narrow" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Uno
de los momentos de la vida más vacíos, soporíferos e inactivos debe ser aquel
en que te sientas en una poltrona de peluquería. Y si sobre ello se agrega el
roce deliberado de la palma de la mano del peluquero sobre tu rostro o alguna
parte sensible de tu cuerpo el suplicio se acrecienta, salvo que quien te
esquilme la melena sea una fémina de buen talle; entonces sí, sentir la
proximidad de sus pezones sobre tu rostro, aun cuando la blusa nos separe de su
contacto, prontamente te pasma de entusiasmo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial narrow" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial narrow" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Un
día Pepelucho concertó una cita con un par de jóvenes peluqueras que de buen
talle no estaban lejos de la perfección; pechos turgentes, muslos torneados,
ojos juguetones y cintura hechicera hasta por
el trasluz de sus ceñidas blusas.
La cita fue concertada en la peluquería “Las Rositas” para después de una larga
jornada de esquilaje apremiante y de sábado febril. Pepelucho llegó puntual,
peinadito después de un laborioso trabajo de sometimiento de sus rebeldes mechones que se resistían a
la orientación que intentaba delinear el peine con la ayuda de un suavizador
aceite de almendras para bebés. Su rostro obscuro, su mirada ingenua y su
sonrisa ansiosa de apremios no satisfechos ingresaron por el postigo abierto al
medio de una puerta metálica desenrollada debajo de un anuncio luminoso de neón
con dos rositas en los extremos. En una mano la sonrisa ansiosa llevaba una
bolsa de supermercados con media docena de botellas de ron y en la otra mano el
sudor irrefrenable de un deseo reprimido. Saludó a las chicas con un beso en la
mejilla y un lacónico “hola”. Al rato
las botellas fueron una a una destapadas y escanciadas en copas dispuestas
entre los frascos de talco, cremas y otros cacharros en una de las mesitas de
la peluquería. Después de un largo trajinar de las copas y cuando sintió el
vaho del licor subir desde los dobleces de su estómago hasta los aledaños de su
cabeza entró en la cuenta que su metas afrodisiacas tendrían que ser
postergadas, pues pronto quedó postrado ebrio de amor, deseo y alcohol sobre el
sillón de peluquería. Las chicas mientras tanto apenas achispadas por las copas
de ron, en su intento de agradecer a tanto galanteo y atenciones de su
amigo Pepelucho pensaron que tal vez a
ese rostro moreno le iría a la
perfección un enrulado a lo Africa Look. Presurosas le pusieron los rulos, los
bigudíes, los químicos ondulantes, el gorro térmico y esperaron los resultados
de su trabajo casi hasta el amanecer. Cuando al día siguiente Pepelucho despertó y se vio en el espejo se asustó tanto de su
nuevo look que se escapó hasta Acochaca, su tierra natal, para que nadie lo
viera. Cuando transpuso el viejo portón de la casa , Cori sorprendida no dejaba
de decir: “yu?”, “yu?”, “yu?”,…<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial narrow" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "arial narrow" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">No
muy lejos ni en el tiempo ni en el espacio, Robin entró a la peluquería donde era parroquiano
habitual. Solicitó al estilista de su preferencia que le alisara el rubio
cabello que había crecido
desmesuradamente y que distorsionaba su cuidado y deliberado porte de militar.
Se sentó en la poltrona rosada del centro de estética “Yensi Coffiure”, el
estilista empezó su trabajo poniéndole la capa de corte rosándole el cuello con
sus delicados dedos lo que le produjo cierto escalofrío lacerante. Mientras
Robin ojeaba una revista de modas Yensi, el estilista, ejecutaba su trabajo
tarareando entre dientes una canción de moda. A Robin le pareció que
inhabitualmente Yensi esta vez se demoraba mucho para concluir un corte que
siempre había sido relativamente sencillo; sin embargo, esperó pacientemente
mientras escuchaba bisbisear el ritmo anodino que el estilista ensayaba. Tuvo
que soportar el roce de sus dedos, por momentos algún jalón de cabellos, la
gélida punta de una tijera y eventualmente, sobre su nuca, el frio y la humedad
de un pulverizado líquido fragante que
salía de un chisguete. Cuando finalmente Yensi empezó a desabrochar la capa de
corte y a pasar sobre sus hombros y cuello el cepillo de talco sintió alivio;
pues, era el anuncio de que el corte iba concluyendo. Finalmente el peluquero
haciendo una pirueta de valet le puso un espejo al frente anunciándole: “¡Mira
esta obra de arte!”. En el espejo se proyectó una imagen que no encajaba en su
memoria, era su rostro pero con cabellos ensortijados, hasta cierto punto era
una imagen híbrida, la suya y la
de su mamá. Recién cayó en la cuenta entonces que la demora obedecía a
que Yensi se había afanado en ensortijar
sus rebeldes cabellos rubios teutones.
Una vez repuesto de la impresión inicial se enfureció y exigió al estilista: “Córtame carajo”; pero, el
estilista no podía estropear su obra maestra así que se negó. A los pocos
minutos la obra de arte caía entre los dientes romos de una vieja y oxidada
máquina de peluquear de un antiguo peluquero.</span><o:p></o:p><br />
<br />
<span style="font-family: "arial narrow" , "sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"><br /></span></div>
Manuel Rocahttp://www.blogger.com/profile/04800366564498110240noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5636642282095761176.post-38787841550179733702016-08-02T16:03:00.002-05:002016-08-03T12:43:26.318-05:00CANNABIS SATIVA.<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<b><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">CANNABIS SATIVA.<o:p></o:p></span></b></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<b><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></b></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzCnntMjeTckRia6UnFrfi949ZnWIm5SPak6dWJEznx2b98Fj-vZ4WNtAzPqAg6URMxhJEM-BBOIwsdNg_StgsCvpwNKJZdIPWDaf9nvhD1TcLL7zOGyDuEe-ZRF08M6yPjrpXaVZ8Gvc/s1600/10557509_805249649494545_282247813872257509_o.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzCnntMjeTckRia6UnFrfi949ZnWIm5SPak6dWJEznx2b98Fj-vZ4WNtAzPqAg6URMxhJEM-BBOIwsdNg_StgsCvpwNKJZdIPWDaf9nvhD1TcLL7zOGyDuEe-ZRF08M6yPjrpXaVZ8Gvc/s320/10557509_805249649494545_282247813872257509_o.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 9.0cm;">
<b><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 9.0cm;">
<b><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Para mi entrañable
amigo, Coñi Aguire; con el único afán de seguir cagandonos de risa.<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 9.0cm;">
<b><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Una tarde cuando el sol se ocultaba
entre los empinados cerros cubiertos de nieve, el “Che” acababa de lanzar las
ultimas bocanadas de humo de su pitillo de mariguana. En esas circunstancias,
abruptamente, su embelesamiento de pavesas de humo fue interrumpido por unos golpes en la puerta
de entrada de la primera planta de la casa. Con el cabello enmarañado y la barba larga traspuso su cabeza por el hueco de la ventana y vio al flaco Waldo. Waldo levantó la vista y las miradas se
encontraron traduciéndose en una señal de visita. “Habla huevón”, dijo el
“Che”; “Acá pues vengo a hacer
hora” dijo Waldo. “En un toque bajo” replicó el “Che” y bajó a abrir le la puerta a su
entrañable amigo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Se sentaron en los muebles dispuestos
en la sala y se pusieron a charlar
durante largo rato de cómo les iba en la universidad, de bonsáis, de minerales, y no cayeron en la cuenta que aun cuando la
charla estaba aburrida había pasado ya un buen tiempo; hasta que el “Che”
propuso llamar a Lewis, Reynaldo y otros amigos para hacer más llevadera la
tarde. La tecnología y las ganas de reencontrase entre paisanos en una ciudad
foránea hacían esa maravilla de reunir a los amigos. Dentro de poco, mientras
la charla empezaba a desfallecer, empezaron a aparecer los amigos. Primero
llego Aldo flamante ingeniero, con una bolsa de supermercado donde tintineaban
unas botellas de algún licor que hizo a más de uno evocar algún recuerdo
vomitivo. Dejando la bolsa en el piso de la sala dio a cada uno un esforzado
abrazo para restañar la distancia y el tiempo, luego se dio a recorrer la sala
viendo las fotos en blanco y negro pegadas en las paredes cubiertas de yeso de
la sala.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">La algarabía del encuentro se tradujo
en copas de ron con Cocacola que iban y venían trazando rutas geométricas de
ángulos agudos entre la boca y la mano
mientras recordaban vivencias de la
secundaria y los maestros que habían jodido durante la época de escolar. El “Che”
se emocionó tanto que no pudo contener su emoción sino sacando un paquete de
“yerba” de una vieja cajuela de metal que
un día envasaba algún confite. Arrancó una hoja
del Deuteronomio de una vieja Biblia que tenía a su alcance y con una porción de mariguana de su paquete
empezó a enrollar un cigarrillo que lo
coronó con una línea de saliva con la punta de la lengua sobre el papel para
sellarlo; y finalmente para destacar lo
recordado dijo: “¡Qué loco huevón!”.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">El pitillo fue transitando como una
herida inestable de la tenue penumbra, preparada intencionalmente para emular
un ambiente mágico, sostenido a ratos
entre los dedos y los labios de los
concurrentes. Mientras el “Che” iba instruyendo como retener el humo sagrado de
la yerba para que hiciera efecto en las mentes vírgenes de los novicios. Luego
de unos momentos algunos cantaban en inglés “Yesterday” de los Beatles, otros
quedaron con los ojos mirando al infinito, otros se tiraron al piso emulando a
Cristo en Getsemaní y oraban ardientemente, mientras “El Poeta” Joshua recitaba
cinco metros de versos endecasílabos. Solo Ronaldiño entró en trance casi
diabólico que se iba incrementando conforme pasaban los minutos. Botaba babas,
se contorsionaba como un poseído mientras el “Che” trataba de calmarlo
diciendo: “Vamo a calmarno, Diño”. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">El trance de endemoniamiento en que
entró Ronaldiño extrajo a todos de su propio trance y los preocupó porque no
había quien y ni nada que pudiera calmarlo. Entonces el “Che”
en su desesperación dijo: “Pónganle la Biblia en el pecho y recemos
carajo”. Entonces el poseso del humo empezó a hablar idiomas desconocidos, a hablar
en reversa y botar babas verdes que asustó aún más a los contertulios. En eso
entró a la sala, con cierto apuro, la hermana del “Che” y viendo al poseso en
ese trance expresó: “Ronaldiño pórtate bien carajo”; y entonces el
energúmeno como si hubiera oído a la Virgen María se calmó en el acto;
sin embargo, apenas la joven se retiró luego de sacar algo de su dormitorio,
nuevamente empezaron las contracciones, las babas y los idiomas desconocidos.<o:p></o:p></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Luego de muchas oraciones, agua
ligeramente bendita sobre el poseso y unas biblias más sobre el pecho; los vómitos calmaron.
El poseso pudo ser exorcizado mientras los concurrentes iban saliendo del
sahumerio; así, el gringo Lewis cogido del brazo por “El Poeta” bajaba los
peldaños diciendo “¡Que bestia, que altura carajo!” sobredimensionando en su
ensueño los peldaños de la escalera.<o:p></o:p></span></div>
Manuel Rocahttp://www.blogger.com/profile/04800366564498110240noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5636642282095761176.post-8392020195596250412016-06-19T16:55:00.002-05:002016-06-20T09:59:58.133-05:00JAQUE MATE CON MANGUERA<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfyMDEoUCxSuwkrpF4qYG6heJug7YWZViGgg6AIUxVFJaozGr9Gb1zcUnxxpDzI-Wh1jIuUoqTnBNj95eJuqsNXz2YDY-iBaZi2fWNHmquQTP1ztrV8CTuUAWTGsIVGhNE0eUdCtXNIxo/s1600/IMG_20160619_163011089.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="192" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfyMDEoUCxSuwkrpF4qYG6heJug7YWZViGgg6AIUxVFJaozGr9Gb1zcUnxxpDzI-Wh1jIuUoqTnBNj95eJuqsNXz2YDY-iBaZi2fWNHmquQTP1ztrV8CTuUAWTGsIVGhNE0eUdCtXNIxo/s320/IMG_20160619_163011089.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 219.75pt;">
<b><span style="background: white;"><br /></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 219.75pt;">
<b><span style="background: white;">“Dios
mueve al jugador, y éste, la pieza.<span class="apple-converted-space"> </span></span><br style="box-sizing: border-box;" />
<span style="background: white;"> ¿Qué Dios detrás de Dios la trama empieza<span class="apple-converted-space"> </span></span><br style="box-sizing: border-box;" />
<span style="background: white;"> de polvo y tiempo y sueño y agonía?<span style="box-sizing: border-box; font-stretch: inherit;">”<o:p></o:p></span></span></b></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="margin-left: 219.75pt; text-align: right;">
<b><span style="background: white;">J.
L. B.</span></b><o:p></o:p></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="margin-left: 219.75pt; text-align: right;">
<b><span style="background: white;"><br /></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
El postigo de
la puerta ligeramente entornada intenta impedir el ingreso del crudo frío de una noche de junio. De rato en rato se
escucha el crepitar de una polilla en su afán de dar los últimos mordiscos en
la puerta agujereada por millares de sus
cofrades que han hecho una zaranda de ella y que a duras penas se sostiene.
Dentro, en la chicheria, dos jóvenes disputan una partida de ajedrez sobre un
tablero que funge de mosaico de marfil colocado
sobre el mostrador apolillado también. Cada cuando un sorbo de chicha
mezclado con alcohol discurre por el garguero de alguno de los contrincantes
para apaciguar la tensión luego de
pensar el movimiento de alguna ficha.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
El reto mudo
planteado sobre las casillas blancas y negras es observado por otro joven que
sostiene la mandíbula sobre los nudillos de los dedos que hacen contacto con
sus dientes cariados. El imparcial observador no descuida remojar con un chorro de chicha la garganta mientras
concentra su mirada en el desplazamiento del ladino alfil en el que puede
sospechar un inminente y velado ataque contra la reyna blanca.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
Mientras, afuera
el frio arrecia y el aire se arremolina en torno a la puerta apolillada
insuflando, de rato en rato, un gélido
hálito sobre las piezas dispuestas en las casillas. Manfre saca del bolsillo
del pecho de su camisa un cigarrillo con un cintillo dorado entre el pucho y el
cuerpo del cigarrillo. Lo ajusta entre los labios para luego alisar la cajilla
de fósforos y encenderlo mientras piensa como neutralizar el ataque que le ha
asestado su entrañable amigo y eventual
contendor, Manolo.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
El joven
observador, a quien sus cariados dientes han ayudado a bautizarlo, con el
“grandilocuente” mote de “Ismu”, es el anfitrión, proveyendo
la chicha, los pitillos y el tablero de ajedrez obviamente bajo la
contrapartida de las monedas sustraídas por los contrincantes del cajón de
recaudos de la tienda de sus respectivos padres. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
Luego de
neutralizar el ataque negro contra la reyna,
Manfre quien sabe aliviado del ataque ordena: “Ismu, una tanda más de
chicha”. A lo que “Ismu” replica: “¿Con o sin?”. “No te hagas el huevón y sirve
rápido”, termina diciendo Manfre y nuevamente se vuelve a concentrar con la
idea de contratacar para ganar.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
La noche
avanza y la partida no tiene visos de
concluir, se perfila un final intrincado, cuidadoso, lento y de muerte a cuentagotas y con posibilidades para ambos bandos.<o:p></o:p></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
En la casa
vecina una madre preocupada se apresura a develar entre la penumbra y ayudada
por la luz mortecina de una cerilla el mensaje cifrado del tic tac del reloj
sobre la cabecera del catre. Son las dos de la mañana y el hijo estudiante aún
no ha llegado. Se viste con premura ayudada de la luz de una vela que ha
encendido, se dirige al caño de la casa, agarra una manguera y sale rauda y
furiosa a la calle. No bien ha traspuesto la puerta de su casa escucha una discusión
cercana. Se acerca cautelosa al lugar de donde proviene el ruido y por la
puerta ligeramente entornada ve los rayos de la luz ambarina de un “chiuchi”.
Cuando aguaita por una de las tantas
rendijas de la puerta puede ver a su Manfre, gesticulando y discutiendo, en un
estado de beodez la posición de un peón.
Su furia se va incrementando y Manfre, dentro, moviendo un caballo anuncia a su
contrincante: “¡Jaque!”, en ese instante la madre empuja la puerta y chilla:
“Maaanfreee que haces ahí. ¿Creo que estas tomando?”. “ Noo mamá, solo estamos
jugando ajedrez”. Y la mamá: “ A ver tu alientoooo! Y Manfre: “jaaaaaa” y la
madre: “ya ves <i>sinvergüenza</i>! Y con la
manguera en ristre da el mayor jaque mate a un ajedrecista nunca visto en todos
los tiempos.<o:p></o:p></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<o:p></o:p></div>
Manuel Rocahttp://www.blogger.com/profile/04800366564498110240noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5636642282095761176.post-81836494069746739842015-09-05T18:15:00.000-05:002015-09-05T18:33:27.393-05:00MI MURO ERA UNA HOJA DE PENCA DE PIRUSHTU.<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 35.4pt;">
<b><br /></b></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 35.4pt;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZXJKj5i9z-oZciVko0okF5ekS7Kr9qd_QXukRKHeM5k0YspRDv9Gz8Yzd80VPcPNIrKMSUJwZQZ8IUcEtPdvccYGWb9miVh8yD6WrWizZKcNJysXunoq0OyDflpIBaY9GU7e5FlFPwdc/s1600/maguey.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="241" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZXJKj5i9z-oZciVko0okF5ekS7Kr9qd_QXukRKHeM5k0YspRDv9Gz8Yzd80VPcPNIrKMSUJwZQZ8IUcEtPdvccYGWb9miVh8yD6WrWizZKcNJysXunoq0OyDflpIBaY9GU7e5FlFPwdc/s320/maguey.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<b><br /></b></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 35.4pt;">
<b><br /></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 262.25pt; text-align: justify;">
<b><i><span style="font-family: "Arial Narrow","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">“Los
límites de mi lenguaje son los límites de mi mente.</span>”- Ludwig
Wittgenstein<o:p></o:p></i></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 262.25pt; text-align: justify;">
<b><i><br /></i></b></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial Narrow","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Mucho tiempo hace,
treinta años quizás, cuando salía uno de
las escazas y estrechas calles de Chacas y confluía en un estrecho camino
flanqueado por puntiagudas hojas en cuyos bordes podía uno observar, con temor, una
hilera de torvas espinas que remataban su ascenso en una mayor que señalaba el
cielo. Entre estas desafiantes hojas a
menudo presurosas se ocultaban lagartijas y salamandras poniéndose a buen
recaudo de la amenazante presencia humana. Claro, muchas de ellas murieron
entre retortijones de dolor, devoradas sobre un nido de hormigas voraces
gracias a las perversas manos de algún
crío protervo. Estas eran las pencas, que por doquier prosperaban en la
periferia de Chacas, habitáculo de alimañas
y bichos. En esas hojas de uso público cualquiera podía quebrar una
espina para herir a la gente escribiendo a su gusto teoremas y dicterios de
diversa laya.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial Narrow","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Desde noticias de
furtivos romances hasta inculpaciones mayores eran el argumento de la narrativa
secreta de la injuria y el odio. Nada está escrito para siempre, salvo para
quien lo lea, pues esos viejos pergaminos,
enseres del antiguo e infame oficio de
la injuria fueron cediendo al
crecimiento lento e incesante del pequeño pueblo que era Chacas. Quien no haya
herido una hoja de penca con un punzó hecho de la misma espina en su vano intento de perennizar un furtivo
amor dibujando con trazos temblorosos un corazón flechado con las iniciales de
su nombre y la manceba, no puede decirse chacasino.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial Narrow","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Sucede que los
conjuros y los hábitos de la gente con relación a los otros casí no ha
cambiado; solo, ha cambiado la tecnología. Así hemos pasado del papiro que era
para nosotros de la penca, a las redes sociales. Es decir las redes sociales de
nuestro pueblo eran las indefensas pencas - a pesar de sus gruesas espinas- que
hacían de precarios "muros", "coveres" y otros rudimentos tecnológicos. De modo que
con toda certeza podemos decir que el Facebook lo inventamos nosotros en las
pencas que circundaban Jirca y Pirushtu, cuando pregonábamos el romance de
alguien con la vecinita del frente o cuando, como ahora, desde el más estricto
anonimato alguien se ensañaba a punta de insultos y diatribas contra el honor
de alguien; la gente no ha cambiado solo la tecnología. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial Narrow","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial Narrow","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Claro, ahora la
tecnología es más versátil puedes “colgar” una foto, hasta del momento menos
insospechado, para decir a la gente: “mira yo soy”, “aquí estoy”, “existo”,
“hago lo que tú no puedes, jojolete”. Hasta se puede agradecer a Dios, a la
Virgen María y todos los santos por algún milagrito a nuestro favor (pásenme la
cuenta de Dios, por favor). O saludar a
mamá por su onomástico aunque no sepa ni
por asomo que es un “like”. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial Narrow","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial Narrow","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Nuestra pobre penca
la que era hogar cálido de las lagartijas y otros bichos se ha virtualizado, ha
cedido su paso al mundo digital; nuestros corazones flechados se han convertido
en “emotions”, nuestros trazos zigzagueantes se han convertido en “caracteres”
y otras jerigonzas intraducibles para el común de los mortales.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial Narrow","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">En fin nuestras posibilidades de expresión se
han repotenciado solo que hay que tener mesura
en nuestras expresiones porque corremos el riesgo de convertirnos en lo
que Umberto Eco* ha denominado, <a href="http://www.elpais.com.uy/divertite/arte-y-exposiciones/umberto-eco-critica-redes-sociales.html" target="_blank">“legión de idiotas”</a>, porque en realidad la
consistencia de nuestro lenguaje es la medida de lo que somos.</span><o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial Narrow","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial Narrow","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial Narrow","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">* </span><span style="background-color: white; color: #6a6a6a; font-family: arial, sans-serif; font-size: x-small; font-weight: bold; line-height: 18.2px;">Umberto Eco</span><span style="background-color: white; color: #545454; font-family: arial, sans-serif; font-size: x-small; line-height: 18.2px;">.- Semiólogo y escritor italiano, considerado el ateo mas culto del mundo. Quien desee leer las declaraciones, respecto de la "legion de idiotas" puede hacer click <a href="http://www.elpais.com.uy/divertite/arte-y-exposiciones/umberto-eco-critica-redes-sociales.html" target="_blank">aqu</a>í.</span></div>
Manuel Rocahttp://www.blogger.com/profile/04800366564498110240noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5636642282095761176.post-30858654677741545932015-05-12T12:36:00.000-05:002015-05-12T20:04:54.639-05:00HISTORIA DE LA CREACION DEL COLEGIO NACIONAL AMAUTA ATUSPARIA<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjv7j0UP2WixAwPlgrHo2rWRdqCg-Vs6L5V9-4WwmFtn76DZHp25yABHDuYKvlQN3QK_2JvCzbePQjvnmDvbvcCwE4cjdbIVRCEOvEO38gm9yagQQVbTrMDgZ2rJC8huqDITHjZyIE2TjA/s1600/Sim.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjv7j0UP2WixAwPlgrHo2rWRdqCg-Vs6L5V9-4WwmFtn76DZHp25yABHDuYKvlQN3QK_2JvCzbePQjvnmDvbvcCwE4cjdbIVRCEOvEO38gm9yagQQVbTrMDgZ2rJC8huqDITHjZyIE2TjA/s320/Sim.JPG" width="270" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 212.65pt; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<i><span lang="ES" style="font-size: 13.5pt; line-height: 115%;"><br /></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 212.65pt; text-align: justify; text-indent: 1.0cm;">
<i><span lang="ES" style="font-size: 13.5pt; line-height: 115%;">(Artículo
escrito por don Rolando Leon Melgarejo, en la revista Aspirando, publicada
con ocasion de las Bodas de Plata del Colegio)</span><span lang="ES"><o:p></o:p></span></i></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<b><span lang="ES">HISTORIA DE LA CREACION DEL COLEGIO NACIONAL AMAUTA
ATUSPARIA<o:p></o:p></span></b></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<b><span lang="ES"><br /></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES">Entregamos
tres versiones de la creación del CN DE Chacas tienen el mismo objetivo, el
mismo criterio, las mismas aspiraciones vistas desde Chacas a Lima, y
justamente escriben sus protagonistas los señores: Rolando León, Aníbal
Melgarejo y Pedro Rodríguez.<o:p></o:p></span></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right; text-indent: 35.4pt;">
<b><span lang="ES">ROLANDO LEÓN MELGAREJO<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES">Hace
25 años, al crearse el Colegio Amauta Atusparia se hizo realidad el anhelado
sueño de los padres de familia del entonces distrito de Chacas, y ahora
flamante provincia de asunción<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES">Fue
realmente un sueño de muchos años convertido en realidad para este pueblo
trasandino, cuyos jóvenes años tras años emigraban a diferentes planteles
secundarios, tanto del departamento como Lima. El nacimiento de un plantel
añorado, sin embargo, planteaba un reto
para los padres de familia y autoridades, quienes sacando fuerzas de flaqueza comenzaron
a trabajar armoniosamente para implementarlo y ponerlo en funcionamiento.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES">Después
de reiteradas gestiones ante el Congreso de la República por intermedio del
Diputado Dr. Arcadio Alfaro Cueva, autoridades de Chacas y Centro
Representativo Chacas con sede en Lima, se
logró poner en marcha su funcionamiento.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES">Es
así que providencialmente, es nombrado como director del flamante plantel el profesor Román Gonzales, natural de Huari, pero de corazón chacasino
.Gracias a la acertada gestión del profesor Gonzales, el Colegio Amauta Atusparia comienza a
convertirse en un verdadero plantel de
nivel secundario a nivel de Conchucos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES">El
Centro Representativo de Chacas con sede en Lima, bajo la presidencia del señor Marco Díaz Cerna,
en coordinación con el Comité Pro Colegio Secundario, el Sr. Pedro Rodríguez y
autoridades de Chacas, libró una dura batalla con las autoridades del distrito
de San Luis, quienes presentando argumentos
incoherentes pretendían llevar la
sede del nuevo plantel al pueblo de San
Luis . <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES">Ante
la férrea gestión del Centro Representativo de Chacas, autoridades y padres de
familia, el Ministerio de Educación mediante un decreto supremo crea el colegio
secundario en San Luis . <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES">Con
esta disposición se dio por terminado el nuevo capítulo de discordia entre
sanluisinos y chacasinos .<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES">La
inauguración oficial del Colegio Amauta Atusparia se llevó a cabo el 16 de agosto de 1965, en acto solemne realizado en el marco de la fiesta patronal que se
realiza en homenaje a la Virgen de Asunción. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES">A
la inauguración del plantel asistieron entre otros, representantes parlamentarios
por Ancash, autoridades educativas de Huari y Huaraz, delegación del Centro
Representativo de Chacas y numerosos chacasinos residentes en Lima y demás ciudades
del país . La solemne misa de inauguración estaba a cargo del R.P Aquiles Leon M.,
quien en su homilía relievó la trascendencia del acto para la juventud
estudiosa del pueblo. Estos actos alcanzaron éxito gracias a la decidida
participación de las siguientes personas: profesor Román Gonzales (Director), Pedro
Rodríguez Cunza (Presidente del Comité Pro Colegio), Cornelio Aguirre Arteaga (Alcalde),
R.P. Aquiles Leon M. (Párroco) Federico Vidal A. (Comandante del Puesto), Luis Cafferata
Simic (Gobernador), Enrique Amez del Castillo (Presidente de APAFA) y Manuel
Mendoza (Secretario del Comité) . <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES">Después
del profesor Román Gonzales, vino la gestión del joven profesor Antonio Noriega
Vizcarra, quien siguiendo los pasos de su antecesor realizó una fructífera
labor en el engrandecimiento del colegio. Fue durante su mandato que se compró
un terreno de 5000m2 ubicado en el barrio de San Juan Cruz de propiedad de la Beneficencia
Pública de Huari; Esta compra se cristalizo con la donación de 5 mil soles que
hizo nuestro recordado benefactor de Chacas, don Cornelio Aguirre Briceño. Este
inmueble se encuentra registrado en el Margesí de bienes del Ministerio de Educación.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES">Posteriormente,
el Centro Representativo de Chacas, realizó gestiones ante los dirigentes del Club
Deportivo de Chacas con sede en Lima, para que un terreno de su propiedad
ubicado en Huaychopampa sea utilizado como campo deportivo del colegio. <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES">En
los últimos cinco años, la ayuda del Centro Representativo de Chacas en
beneficio del Amauta Atusparia ha sido muy relativa debido a factores que tendrían
que ser analizados. Este año el director del colegio profesor Godofredo Montoya
y el Alcalde provincial Máximo Vidal, han comenzado a buscar soluciones a las
diferentes necesidades que requiere el colegio. Es encomiable que en esta
gestión viene participando activamente la asociación de ex alumnos del colegio,
quienes ahora ya en su mayoría son profesionales que anhelan convertir a su alma
mater en el crisol de la juventud chacasina.<o:p></o:p></span></div>
Manuel Rocahttp://www.blogger.com/profile/04800366564498110240noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5636642282095761176.post-58169988826031062772015-03-31T07:45:00.000-05:002015-03-31T10:30:09.347-05:00AL SUR DE MI RECUERDO HAY UNA CANCIÓN.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnPhcCvTGt4qIOwkrcA7PRUgIDIDe_0ArnuXYsWTbyLNhHZ4y24mlcYa3EB_YHBmD0ng5AbYRu7w1Dpy0buuikFe9pLTq1cerpcns2Lias-gBGx155tv2tGfr6xaUFq5Kv_d8Q7AOfpiY/s1600/IMG_3038.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnPhcCvTGt4qIOwkrcA7PRUgIDIDe_0ArnuXYsWTbyLNhHZ4y24mlcYa3EB_YHBmD0ng5AbYRu7w1Dpy0buuikFe9pLTq1cerpcns2Lias-gBGx155tv2tGfr6xaUFq5Kv_d8Q7AOfpiY/s1600/IMG_3038.jpg" height="226" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Cuando aquel bulto forrado con un talego, venía
bamboleándose sobre el anca del caballo
que mi padre bebido venía
cabalgando; tuve la extraña certeza que
aquel bulto se iba a caer. El caballo se detuvo junto a la puerta de la casa,
mientras mi padre gesticulaba y desataba un discurso ininteligible para el común de los mortales. C</span><span style="font-size: 16px; line-height: 18.3999996185303px;">on mucho esfuerzo, a</span><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">yudamos a mi padre a apearse mientras remataba su
deshilvanado discurso con un contundente ¡carajo!. El bulto fue desatado con premura y mucha
curiosidad. La envoltura era un talego de harina sol que soberbio lucía un
radiante sol verde dentro de un círculo rojo.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">En la sala de la casa el bulto fue descubierto de la tela que
un día fuera blanca. Era una caja roja
por la parte superior, por donde
aparentemente era la tapa; y por la parte inferior más amplia, verde. Tenía un pestillo dorado con una curvatura barroca que sujetaba la
aparente tapa. Con mucho cuidado desenganchamos el pestillo de lo que en efecto
era la tapa, lo levantamos y apareció frente a mí un espejo que reflejaba mi
abobada mirada de quien no sabe que ha descubierto. El develamiento de la tapa
no solo hizo aparecer el espejo en su dorso que reflejaba ahora mi sonrisa,
sino también sobre la base superior de la caja ahora descubierta, un artilugio
incomprensible para mí, compuesto por un disco y un brazo de plástico negro con
una punta de metal en su extremo libre. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Cuando mamá abrió las puertitas de la caja, encontró un
paquete de discos, sacó y colocó uno de ellos sobre el disco de metal que la
caja tenía; luego cogió el brazo de plástico negro y lo colocó sobre el disco y
entonces empezó a fluir desde la caja una melodía que nos maravilló. Y papá en el patio continuaba su sempiterno
discurso sobre amanuenses y cuatreros.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">La melodía era la cumbia “La Momposina” que hasta ahora
resuena en mis oídos como recordándome
aquel momento de encantamiento y magia. En ese bodoque de discos que
traía en su vientre de tripley aquel
tocadiscos encontré géneros de diversa laya; desde los Bee Gees hasta el
plañidero género de Lucio Pacheco. Toda esa colección sin duda competía con
creces con los ritmos y géneros que don Miguel Flores, “El chino Flores”, regalaba en sus audiciones radiales al pueblo
a través de sus altoparlantes colocados
en las ventanas circulares de su casa en la plaza cada vez que su ansioso corazón le inspiraba escuchar música junto
con sus ariscos vecinos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Aquel tocadiscos que un día había llegado a nuestra casa para
distraer a veces nuestras tardes melancólicas; nos enteramos luego que, había
sido producto de un trueque entre la Gringa Margaret y mi padre. El tocadiscos,
que en el documento de trueque, tomaba vida como “un artefacto denominado Pick
Up”, había sido canjeado por una casa propiedad
de mi padre en el <i>balneario</i> de
Upacasha. Luego de un tiempo; el tocadiscos icolor, así como un día llegó inusitadamente desapareció como por
encanto. <o:p></o:p></span></div>
Manuel Rocahttp://www.blogger.com/profile/04800366564498110240noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5636642282095761176.post-61848509110845641272015-02-07T20:46:00.001-05:002016-08-25T18:56:10.300-05:00REMINISCENCIAS DE CHUCPIN<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjVBNPbKBRVUJALhx3vXQ7Ip8PnADUCiinIebleSuIOF3mMLnXyRLQ4C719fWNeQSBFvYSJZzSkYn8vbAUoCt1UD20FsU9HkQfbR5T6rNfGASZnkpQ3Qx9YsyxiobrJyKmG4UVBjsaTOzM/s1600/Sin+t%C3%ADtulo.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="109" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjVBNPbKBRVUJALhx3vXQ7Ip8PnADUCiinIebleSuIOF3mMLnXyRLQ4C719fWNeQSBFvYSJZzSkYn8vbAUoCt1UD20FsU9HkQfbR5T6rNfGASZnkpQ3Qx9YsyxiobrJyKmG4UVBjsaTOzM/s1600/Sin+t%C3%ADtulo.png" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 233.9pt; text-align: justify;">
<b><i><span lang="ES">Al tío Raúl Melgarejo, que vivirá sin fin en cada párrafo, en cada
recodo, en cada respiro de sus entrañables historias.<o:p></o:p></span></i></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 233.9pt; text-align: justify;">
<b><i><span lang="ES"><br /></span></i></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES">Hoy me he levantado
con ganas de escribir. De escribir para vivir lo que no pude, para recordar lo
que pudo ser, para poner en evidencia que solo somos recuerdo e historia y que
más allá del presente todo es incierto.
Hoy me he acordado de aquella vez, que metido entre la paja despojo
del trigo triturada por la pisada de los
caballos, dormía bajo una manta y la luna llena que pintaba de plateado el pequeño mundo que era
Chucpin. Más allá, el Gotu Félix mascullaba algunas palabras ininteligibles,
sin duda aporreado por la chicha con punto que había bebido durante la tarde
mientras arreaba la recua de caballos sobre la parva de trigo. Solo el penetrante frío ingresando por algún
resquicio de la manta perturbaba por momentos ese encantamiento nocturno de estrellas
fugaces y de plenilunio. Al fondo bajo el molle mortecino se
observaban perfectos dos cantaros de chicha esperando el amanecer para derramar por sus bocas desportilladas su espumoso
contenido.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES">Más tarde a la luz
del sol y el impulso del viento la paja que había servido de improvisado lecho
sería separada de los dorados granos de trigo que luego se convertirían, en el
viejo molino, en la harina para el pan de cada mañana. Viento, anhelado por
manos apuradas y ansiosas que lanzaban el barajo de espigas trituradas, que a veces no
llegaba. Luego, después de tanta espera, con un ímpetu inusitado se llevaba por
los aires el pajal dejando caer por entre la horqueta la preciada cosecha al
ríspido suelo de arcilla. Viento, que de cuando en cuando traía una extraña
melodía de paz y quietud que solo era perturbado por algún conjuro quechua de la campesina que barría con
cuidado para no llevarse los granos de trigo junto a la paja en su improvisada escoba de tallos de wisllaco. De
esas experiencias está poblada mi infancia, producto de esa especie de exilio
bucólico obligado, pues no había forma de convencer a mamá que podía
quedarme solo en la casa del pueblo.
Claro, había la ligera sospecha, fundada por cierto, que mientras mamá se afanaban en las correrías agrícolas nosotros nos
distraíamos en las aventuras dipsómanas.
Probablemente las circunstancias ingratas de la chacra por ejemplo una
torrencial lluvia en plena parva o la
espera interminable del retorno de la recua en el horizonte que insinuaba
nuestro pronto retorno a Chacas; alejaron de mí el encantamiento que en otros provoca ser agricultor.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES">Ya mayor tuve la
oportunidad de sembrar a medias con mi inolvidable amigo Oriol Amez una chacra
con papas. Ligera tarea la de sembrar papas y lidiar con los campesinos, que en
lejanos claustros llamarían administración de recursos humanos. En esas circunstancias de falencias en
erudiciones en temas laborales recibo el generoso ofrecimiento de mi primo
Délmar. “Primo- me dice- vamos un día a Potaca para que veas cómo se maneja a esta
gente”. En efecto, después de algunos
días, enjaezamos los caballos: el Ratón
y Tornado, y apertrechados de un talego de coca, un bidón de alcohol y un
suculento fiambre partimos presurosos hacia las altas punas donde se respira el
gélido aire de la cordillera, con el objeto por lo menos por mi parte, de
recibir una lección magistral en manejo
de personal. Al trote de los caballos que vaporosos subían el camino pedregoso
llegamos a la vaquería a cuyo costado se podía ver los tallos de la papa que aguaitaban
por entre el hierbajo. Cuando llegamos
estaban ya los peones a la vera del sembrío sentados en fila chacchando coca.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES">No bien nos vieron
llegar los jornaleros expresaron su
entusiasmo con una franca sonrisa al ver el bidón sobre anca de caballo y que suponían
era de alcohol. Délmar improviso un saludo en quechua que fue respondido con un
retahíla desordenada de inclinaciones. Una vez que hubimos descargado nuestras vituallas
y demás enseres procedió a repartir la coca en las amplias manos hechas cuencos
y el alcohol en una taza enlosada blanca de borde azul. Después de media hora
de concentración los campesinos empezaron a desperezarse y atacar la tarea de
deshierbar el papal. Cuando el sol
traspuso la cuarta parte de su recorrido en el cielo Délmar anunció un descanso
de quince minutos y nuevamente la coca y el alcohol para el deleite de los operarios.
<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES">Hasta ahí todo la lección
estaba siendo rigurosamente aprendida y anotada en un pequeño cuaderno con la
discreción debida tras un arbusto. Los jornaleros trabajaban infatigables habían avanzado la tarea por sobre mis cálculos.
Luego del almuerzo se reanudo la tarea con el mismo entusiasmo de la mañana; claro la coca y el alcohol habían corrido a
raudales, ahí estaba el secreto de esta nueva ciencia de manejo de los
jornaleros. Eran las dos de la tarde y Délmar me propuso ir a la casa rústica construida
de piedras y paja que tenía junto al puente, que servía de depósito, a guardar
algunos trastos agrícolas. Luego de un tiempo cuando retornamos a la chacra
inmediatamente entre en la cuenta que la lección de administración de recursos
humanos había fracasado. Los jornaleros yacían
tendidos totalmente ebrios por entre los surcos mientras Délmar entraba en cólera,
pues definitivamente la lección había fracasado.
Frente a ese fracaso ensillamos los caballos y retornamos en silencio hasta
Chacas, porque no cabía más que el silencio. <o:p></o:p></span></div>
Manuel Rocahttp://www.blogger.com/profile/04800366564498110240noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5636642282095761176.post-20019443593761257482014-10-17T05:55:00.000-05:002014-10-17T06:02:57.542-05:00NUESTROS AMIGOS<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUyJ7DOu9gkTw1aqBfA2UrI418-CdZI8t3WXAwqO6qIGe-wQGQsGD1rCp8gKJao7PRL6wTY81r-Kez0f2c1H-afQQgaKy5xUNlR0Kd_c18dLGeyn5BXTulaMRlLdCLCN2qctYqHgv4ILU/s1600/IMG_0432.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUyJ7DOu9gkTw1aqBfA2UrI418-CdZI8t3WXAwqO6qIGe-wQGQsGD1rCp8gKJao7PRL6wTY81r-Kez0f2c1H-afQQgaKy5xUNlR0Kd_c18dLGeyn5BXTulaMRlLdCLCN2qctYqHgv4ILU/s1600/IMG_0432.JPG" height="240" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 120%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: right;">
<b><span style="font-family: "Century Schoolbook","serif";"><br /></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 120%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: right;">
<b><span style="font-family: "Century Schoolbook","serif";">Raúl Melgarejo<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 120%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: right;">
<b><span style="font-family: "Century Schoolbook","serif";">Lima, Setiembre, 2014<o:p></o:p></span></b><br />
<b><span style="font-family: "Century Schoolbook","serif";"><br /></span></b>
<div class="MsoNormal">
<b><span style="font-family: Papyrus; line-height: 107%;"><span style="font-size: x-small;">A: Pedro
Rodríguez C.<o:p></o:p></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal">
<b><span style="font-family: Papyrus; line-height: 107%;"><span style="font-size: x-small;">Mi ex condiscípulo de la Escuela Fiscal “Puquio
Calle” un hombre cabal,</span></span></b></div>
<div class="MsoNormal">
<b style="line-height: 120%;"><span style="font-family: Papyrus; line-height: 107%;"><span style="font-size: x-small;">un hombre comprometido con las causas nobles del
pueblo.</span></span></b></div>
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<b><span style="font-family: "Century Schoolbook","serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 107%;"><br /></span></b></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<b><span style="font-family: "Century Schoolbook","serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 107%;">NUESTROS
AMIGOS II</span></b><span style="font-family: "Century Schoolbook","serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 107%;"><o:p></o:p></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<b><span style="font-family: "Century Schoolbook","serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 107%;"><br /></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 110%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Century Schoolbook","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 110%;"> </span><span style="font-family: "Century Schoolbook","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 110%;">En
esta distancia que nos agobia, soportando el inapelable embate de los años y
sus duras implicancias, regresan tímidos a nuestra mente, borrosos recuerdos
que el tiempo había tratado quitarnos, recuerdos de la primera etapa de nuestra
infancia. En esos venturosos tiempos sin que nosotros lo sospecháramos la
muerte nos seguía a todas partes, pero
la sabiduría natural de Don Horacio y
después de Doña Ishiquita, en muchos casos nos libraban de sus asechanzas, ya
con emplastos, infusiones de hierbas curativas, etc. Pero en ciertos casos fue
tan cruel e implacable el mandato de la parca, que nuestro médico tradicional
no pudo rescatarlo de sus garras a su engreído César, quien raudo sucumbió a
las fiebres de la neumonía. Otro doloroso caso fue de Emerenciano, cuando “<i>gala chaqui</i>” corríamos tras una pelota
en la plaza; ante nuestro estupor comenzó a convulsionar regurgitando sangre
viva, de esta forma se fue el mejor futbolista de ·”tuncush” quien no pudo
cobrarle a la muerte. Saliendo de este farragoso tema, nuestra ansia es
entregarles recuerdos, que a continuación me permito narrarles.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 110%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 110%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<b><i><span style="font-family: "Century Schoolbook","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 110%;">ESCUELA FISCAL</span></i></b><b><span style="font-family: "Century Schoolbook","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 110%;">.</span></b><span style="font-family: "Century Schoolbook","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 110%;">-
El primer día de clases en nuestra Escuelita Fiscal de “Puquio Calle” llegamos
al destartalado recinto, luciendo nuestra dominguera vestimenta, con la nota
discordante de un “párvulo” que llegó enfundado en un impecable guardapolvo
blanco, que blanco de nuestras chanzas, de Godo, Wilbur, Vicente, Pedro, César,
Teodorico y el díscolo Justiniano entre otros. Acto seguido recibimos una
pizarrita personal con su respectivo aditamento para hacer los primeros trazos
de nuestro aprendizaje. En el segundo día de clases, la abusiva presencia de
“Wiscu” Jushti –con el
puño ya loqueado en labores agrícolas- sin móvil de por medio, nos hacía llegar
golpes en los intercostales que nos quitaban el resuello, este “bullying” hizo
nuestra resistencia de volver a clases, pero fue tan fuerte la contundencia de
un correazo de papá, que hizo amainar nuestra rebeldía.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 110%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 120%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<b><i><span style="font-family: "Century Schoolbook","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 120%;">EVANGELISTAS</span></i></b><i><span style="font-family: "Century Schoolbook","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 120%;">.-</span></i><span style="font-family: "Century Schoolbook","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 120%;">
El compadre Manuel Rincón, era un lugareño de mediana estatura, siempre
encasquetado en un sombrero de paño negro, tenía una acogedora casa en el
extramuro del pueblo, era una persona hospitalaria, siempre presto en salir en
ayuda del prójimo y como es de suponer era fiel devoto de nuestra “Mama Ashu”,
por tanto cercano colaborador del cura. Pero en una ocasión alborotó el sosiego
de la beatas, cuando este feligrés alojó en su casa a un grupo de evangelistas
y luego en el colmo de la desfachatez los presentó en el quiosco, para que
estos seguidores de Jehová, con sus cánticos y proclamas buscaran captar
adeptos a su fe, no se duda que este compadrito ganaba indulgencias por angas y
mangas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 120%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 120%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<b><i><span style="font-family: "Century Schoolbook","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 120%;">EL CADETE</span></i></b><span style="font-family: "Century Schoolbook","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 120%;">.-
Como suele ocurrir en todo pueblo pequeño, nuestra vida giraba entrelazada con
la familia, paisanos y vecinos; en una ocasión el Pasaje Olaya se conmocionó
con el arribo de Diómedes –Cadete de la Benemérita Guardia Civil- de tal forma que
nuestro pasaje se atiborró de curiosos; Doña María y sus medio hermanos del
visitante, no se cansaban de celebrar este acontecimiento; por cierto, se
trataba de un joven bien plantado, que en su uniforme relucía su capa de paño color
azul en el anverso y rojo en el reverso. En Misa del domingo, todos los
feligreses fijaron sus miradas en este ilustre paisano –que pronto sería jefe
de los “Huairuros” -causando la
incomodidad del cura Rodríguez, quien remató su sermón tratando el tema de la
vanidad.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 120%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 120%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<b><i><span style="font-family: "Century Schoolbook","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 120%;">EL PRESTIDIGITADOR</span></i></b><i><span style="font-family: "Century Schoolbook","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 120%;">.-</span></i><span style="font-family: "Century Schoolbook","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 120%;">
No sabemos en qué momento y cómo llegó con los arrieros; el ventrílocuo y
prestidigitador Escalante, una persona de rasgos físicos poco comunes entre
nosotros; llegó acompañado de Charmot, para que quede claro, éste no era un ser
viviente, sino un muñeco cachetón, que nos hacía llegar la alegría con sus
hilarantes chascarros salpicados de chismes. Otro acápite merecen los números
de prestidigitación de Escalante, que con su consabido “Ajalay Majalay” hacía
aparecer y desaparecer objetos. Pero el tiempo siguió su curso, en cada viaje
la sonrosada tez de Charmot se fue desaliñando en cada viaje a nuestras alturas
andinas.</span><o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<h1 align="center" style="text-align: center;">
<b><span style="color: windowtext; font-family: "Century Schoolbook","serif";">El
Prestidigitador y Ventrílocuo</span></b><span style="font-family: "Century Schoolbook","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 107%;"><o:p></o:p></span></h1>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 120%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 18.0pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 120%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 18.0pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm;">
<b><span style="font-family: "Century Schoolbook","serif"; font-size: 8.0pt; line-height: 120%;"> Fuente: acuarela de Lorena Bonillo<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 120%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 18.0pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 120%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 18.0pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 120%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 18.0pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: justify;">
<b><i><span style="font-family: "Century Schoolbook","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 120%;">…
llegó acompañado de “Charmot” que no era un ser viviente sino un muñeco
cachetón…<o:p></o:p></span></i></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 120%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 18.0pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 120%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<b><i><span style="font-family: "Century Schoolbook","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 120%;">VICOSINOS</span></i></b><span style="font-family: "Century Schoolbook","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 120%;">.- En las vísperas de la fiesta grande de “Mama
Ashu” trasmontando las tortuosas cumbres del Portachuelo, aparecían los
vicosinos en nuestra plaza, cholas frescas y redondas “con sus polleras
soltando carcajadas de colores” y recios cholos de poncho listado, esos “urpos”
sin fondo de postín; eran los vicosinos que llegaban a rendirle pleitesía a
nuestra tierna patrona, llegaban con su “sargento” estrafalario danzante,
ataviado de una gastada levita negra tachonada de “oropeles” que danzaba
entonado con las notas de una flauta, flauta que al morir la segunda tarde
taurina, desmenuzaba desgarradoras notas de despedida, que ensombrecía el ánimo
de la gente y así se iban los vicosinos, ahítos de chicha y comilona anunciando
su retorno a nuestra “Marca Fiesta”; pero llegó el día que no regresaron más;
dicen que porque una misión de Antropólogos de la Universidad de Cornell de EE.
UU llegados a esa comunidad indígena, hizo que se corten esos lazos de amistad
que nos ligaban desde tiempos inmemoriales.</span><b><i><span style="font-family: "Century Schoolbook","serif"; font-size: 18.0pt; line-height: 120%;"><o:p></o:p></span></i></b></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<b><i><span style="font-family: "Century Schoolbook","serif"; font-size: 16.0pt; line-height: 107%;">Llegada de los
Vicosinos</span></i></b><span style="font-family: "Century Schoolbook","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 107%;"><o:p></o:p></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 120%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 18.0pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: center;">
<b><i><span style="font-family: "Century Schoolbook","serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 120%;">en
las Vísperas de “Mama Ashu”<o:p></o:p></span></i></b></div>
<span style="font-family: "Century Schoolbook","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES-PE; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-language: AR-SA; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: "Century Gothic"; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin;"><br clear="all" style="mso-special-character: line-break; page-break-before: always;" />
</span>
<br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 120%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 120%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Century Schoolbook","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 120%;"> Bueno,
como epílogo de estas narraciones, les decimos que muchos caminos llanos y
otros llenos de abrojos habíamos recorrido y en este andar hace algún tiempo,
recalábamos en Ancón para la festividad de “Mama Ashu”. Como algunas imágenes
dejan huella en uno, a pesar de los largos años transcurridos y usar gafas
oscuras para proteger su ojo malogrado, reconocimos a “Wiscu” Jushti y como una
forma de refrescar la memoria, le mencionamos de sus bravuconerías en la
Escuelita Fiscal y éste muy suelto de huesos –ante la estupefacción de los
presentes- nos lanzó la lapidaria sentencia: “Oye she, hoy también te puedo
sacar la chochoca”.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 120%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Century Schoolbook","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 120%;"> ¡Pobre
paisano! para él el tiempo se había congelado, porque seguía siendo el mismo
camorrista de “Ranra calle”.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 120%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
Manuel Rocahttp://www.blogger.com/profile/04800366564498110240noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5636642282095761176.post-35460698166916984322014-08-04T08:12:00.002-05:002014-08-04T08:12:26.827-05:00RECUERDO DE ALGO QUE NO CONOZCO<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRwOvcDTPzoekcYRjb93dZFHTDvLkm_XwbQe1QylO7cxNeCrJQc90lF4epJa4HawSd0__XuqS0UEbeuwmQv3suVeehDhqnYro8dMGOkxzVrDFgKmFw5uJB_eFASEsYjFgckqtNUIwwNXc/s1600/IMG_0457.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRwOvcDTPzoekcYRjb93dZFHTDvLkm_XwbQe1QylO7cxNeCrJQc90lF4epJa4HawSd0__XuqS0UEbeuwmQv3suVeehDhqnYro8dMGOkxzVrDFgKmFw5uJB_eFASEsYjFgckqtNUIwwNXc/s1600/IMG_0457.JPG" height="180" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: right;">
<span lang="ES-EC" style="font-family: "Times New Roman","serif"; mso-ansi-language: ES-EC;"><br /></span></div>
<div style="text-align: right;">
<span lang="ES-EC" style="font-family: "Times New Roman","serif"; mso-ansi-language: ES-EC;">Por Manuel Cunza Garcia</span></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-EC" style="font-family: "Times New Roman","serif"; mso-ansi-language: ES-EC;">Gracias
al empeño de Misael Noriega( Mishanco) , un gran señor, además un gran amigo,
quien hizo que conociera a Rodolfo López, con quien viaje a conocer esa tierra
andina, el de mis primeros pasos descalzos , han pasado tantos larguísimos
años, durante los cuales, mi tierra –CHACAS- a sufrido un cambio difícil de
creer. Por ello, ir a CHACAS, es ir a conocer de nuevo un pueblo ya con
pantalones largos, ya poco generoso, dueño de su propio destino. Son las 6.30
de la mañana del día 19 de mayo, Rodolfo, pone las llaves de contacto y pisa el
acelerador y arranca a conocer mi pueblo del que tenia el recuerdo. Iniciamos
una amena charla que nos llevó, hasta cerca Paramonga, donde un obligado
desayuno que es el deseado caldo de gallina, para luego, raudo partir hacia
nuestro destino; nos dan las tres de la tarde en Carhuaz, degustando el apetecible
helados de lúcuma, lo que nos sirve de refuerzo, al iniciar la cuesta de
Shilla, que es motivo de otra forma de conversación, que trata de explicar el
por que de esa interrupción para nuestra carretera.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-EC" style="font-family: "Times New Roman","serif"; mso-ansi-language: ES-EC;"> Un choclito y un pedazo de queso, al
ingresar a la quebrada ULTA que es un lugar bien cuidado, incluso para las
necesidades fisiológicas. Lo que sigue, es el serpentear de una vía asfaltada,
trepando incontenible a la cima de lo que llamamos: Punta Olímpica. Rodolfo, mi
compañero de aventura , ataviado tan solo con una camisa de manga corta, a un
poco mas de 4,890 Msnm, entonces creí que en Chacas, hasta los hombres han cambiado hasta la fuerza y calor corporal
, para desafiar a la naturaleza. Esto me hizo sentir de nuevo pequeño, porque
sin conocerlo es sencillamente increíble. Disimule mi rostro compungido, y
algunas gruesas gotas rodaban por mi mejillas; no por algo triste, sino por lo
grande que son los chacasinos, para cambiar el rostro de un pueblo, que ayer no
mas era envidiable.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-EC" style="font-family: "Times New Roman","serif"; mso-ansi-language: ES-EC;"> Rodolfo, mi compañero, martillaba mi
mente y mi silencio, preguntándome: quien podía imaginarse todo esto, en tiempos
actuales; la pregunta sin respuesta se repetía a cada instante, que significaba
como subir y bajar los andes vecinos. Recordé a muchos hombres y mujeres que
intentaron esa tarea, con solo la idea de una trocha que haría fatigable, pero
posible llegar a CHACAS con el traquetear de un vehículo cualquiera. Con sol en
la cumbre, en ambos LADOS DEL TUNEL, captando unas fotos para el recuerdo hacen
nuevamente mojarse mis mejillas, ya no por conocer el túnel, sino por si se
repetirá otro día de felicidad, quizá el lejano mundo del más allá lo impida.
Pero ya habíamos llegado a CHACAS, siendo las seis y 35 de la tarde, cuando el
sol era aun dueño de la inmensa plaza y los rojizos tejados de las pueblerinas
casonas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-EC" style="font-family: "Times New Roman","serif"; mso-ansi-language: ES-EC;"> Ese día tan esperado, con los pies
sobre una calle empedrada; ahora si, con zapatos. Rodolfo me deja en la puerta
de un lujoso Hostal ASUNCION de propiedad de mi compañero de promoción de la
querida escuela primaria 346. Es Zelinda, esposa de chamico (así lo llamábamos
a Zamuel Zaragoza Portella) y mi vecina en tiempos ya idos, como dice el
profesor Manuel Roca, en la calle que burlonamente lo llamaban WAYWASH CUESTA.
Primero un duchazo , como nunca lo había hecho en CHACAS, me hace sentir tan
grande , a la vez tan pequeño, recordando el poso de aguas turbias en el que
nos bañábamos, cuyo dueño Sadoc Amez, a veces nos cobraba algunos centavos ,
por eso, en ese lugar cuyo nombre ya no recuerdo; luego de un baño reparador ,
soy presa de una pesadas frazadas, sin percatarme que mi habitación contaba con
un aparato de televisión , lo que me dice: que en CHACAS ahora no existe nada
que podamos envidiar a las mejores ciudades, por eso me dije a mi mismo, que no
conocía CHACAS que casi AYERNOMAS, hace 30 años deje , sin imaginarme , lo
grande , lo bello y generoso que es, con su progreso que un sacerdote foráneo
lo entrego.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-EC" style="font-family: "Times New Roman","serif"; mso-ansi-language: ES-EC;"> Como es mi costumbre, dejo las
sabanas y fracasadas a las cinco de la mañana, sin antes mover las cortinas de
la ventana, queriendo ver a algún orgulloso chacasino, cruzar la extensa plaza,
caminando a la chacra, o tal vez a un centro laboral, pero lo que vi fueron
carros, en las empedradas calles
circundantes a la PLAZA y uno que otro parroquiano. El alba se acerca, las
campanas de la iglesia, lanzan al viento su tañir, llamando al rezo del alba,
con la plegaria a Mama Ashu , por el día llevadero para los Chacasinos. 8 de la
mañana, Zelinda impone una ordenanza que debo cumplir; en su comedor privado,
donde espera una taza de un verdadero café con leche; unas gordas roscas; apetecibles
panes; una porción del riquísimo queso de fabricación cacera, que solo chamico
y su familia lo disfrutan. Como cuando antaño despachaba en la tienda de su Sr. Padre don
Daniel Zaragoza, chamico es siempre generoso y como tal, ordena que se me
repita, algo de lo que casi ha desaparecido del suculento desayuno, lo que
también había olvidado, lo acogedor que son las familias chacasinas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-EC" style="font-family: "Times New Roman","serif"; mso-ansi-language: ES-EC;"> Para seguir el hilo de nuestra
conversación pos desayuno, le cuento a chamico, yerno de doña Chawita, mi
vecina en Waywash cuesta, que en nuestro CHACAS soy un desconocido ,ya no hay
nadie a quien conozca, ni quien me conozca , analizamos ,a nuestro particular
modo, la composición poblacional del área urbana y “ descubrimos” que todos los
del pueblo son nuevos, los niños que fueron, son hoy propietarios de los bienes
que quedan en el perímetro de la plaza, eso si, que ya no esta ese viejo ciprés,
techo de muchos aventureros que , cada 15 de agosto, no solo hacían su tienda,
sino también su lecho de cuitas de fiesta grande. Terminada la tarea nutricional,
salir a cruzar la extensa plaza, rumbo a la refaccionada iglesia, para
presentar el saludo de rigor, a la patrono de todos- Nuestra Mama Ashu.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-EC" style="font-family: "Times New Roman","serif"; mso-ansi-language: ES-EC;"> Terminado la tarea religiosa, Salí
de la iglesia en busca de Rodolfo mi
generoso compañero, a quien le pedí la molestia de ser un pasajero del retorno
hacia Lima, donde estaba anclado, junto a mis hermanos de mucho más edad que
yo. Teniendo la aceptación de Rodolfo, busque hacer algo ese día y se me
ilumino mi ya antigua mente, enrumbe hacia el gran Colegio Amauta Atusparia ,
en busca de alguien de mente clara, para seguir la charla que inicie con
chamico. Opte por el pretexto de hurgar algo en la biblioteca atusparina,
atendido por un gentil maestro, creo que debo decir profesor verdad? Soy o sigo
siendo ignorante en la materia; creo que habrá alguna diferencia entre ambos
vocablos. Pregunte por el Sr. Director, tratando de hablar con propiedad, en la
casa del saber; me respondieron que el Sr. Director se encontraba fuera del
colegio, realizando gestiones para llevar cabo los juegos deportivos de la
provincia .<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-EC" style="font-family: "Times New Roman","serif"; mso-ansi-language: ES-EC;"> El resto del día me sirvió para
hacer algunas gestiones en las oficinas del municipio provincial, cumpliendo órdenes
de las delicadas empleadas; una y otra vez y en uno y otro sitio, para lo mismo
y al Sr. Alcalde no se le encuentra por ninguna parte. Como ya es hora del
puntual ritual del comedor. Esta vez, es chamico quien “ordena” Para ocupar el
amplio comedor familiar, donde esperaban manjares que nadie, ni siguiera un
diabético como yo, puede negarse. Nuevamente, la ineludible conversación sobre
nuestro 346 , del que somos al parecer , los únicos sobrevivientes; hablamos de
nuestras costumbres alimenticias , de nuestras costumbres estudiantiles; y
demás cosas que nuevamente me recuerdan que chacas no es el que conocí en 1935,
como alguien lo dijo, que después de nacer en San Luis, tierra de santa madre,
llegue a Chacas, o cuando en 1950 deje
mi CHACAS , para emigrar hacia allá , a donde todos salíamos – Huaraz y
Lima , en mi caso, al Colegio Nacional La Libertad de Huaraz , donde solo
estudie dos años , de los mas duros, aunque no fui mal alumno en el glorioso
346 de CHACAS.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-EC" style="font-family: "Times New Roman","serif"; mso-ansi-language: ES-EC;"> Hasta aquí, mi vivencia de dos días maravillosos,
conociendo mi tierra, del que tuve el recuerdo, pero no lo conocía. Esto
tampoco es una respuesta a un generoso e inmerecido homenaje que un Sr.
Director del Colegio me regala, realmente una pieza literaria de gran imaginación,
sugiriendo como actores a quienes forman parte de la familia Waywash Cunza. El
profesor Manuel Roca es pues dueño de una creación literaria costumbrista, que
solo lo hace alguien que no oculta su amor por su suelo, que algunos hemos
dejado porque luchamos en el tiempo, por la supervivencia familiar (primer
gobierno de A. García). Dice Manuel Roca:” Hace poco , una tarde soleada en la
plaza de CHACAS, tuve la ocasión de encontrarme con un viejo amigo que no lo
conocía, sin embargo, tuve la certeza que nos unía , una vieja amistad, cultivando
a través de la distancia y el tiempo, y sobre todo por el afán de querer a
CHACAS, se trata de don M.C.G., un apasionado enamorado de CHACAS…..de sus ojos
aguaitaban unas lagrimas reprimidas, cada vez que hablaba de CHACAS, de su
historia y sus protagonistas. Cada vez que llevaba el vaso de cerveza a mi boca,
ideaba y estimulaba mis ganas de recoger nuevamente el lápiz, para darle forma
a esta historia que escuche ya algunos años. De modo tal que esta nota es un
homenaje a mi querido amigo M.C.G... La historia creo yo es: COMO ESPANTAR UNA
COMADREJA.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-EC" style="font-family: "Times New Roman","serif"; mso-ansi-language: ES-EC;"> Al margen de la generosa intención,
repito que la nota es una creación literaria costumbrista e imaginativa de un
profesor y como tal debe recibirse,
junto a las gracias a que estoy obligado. Todo esto, me recuerda a un Director
de tiempos idos del 346, cuyo pico de oro, pintaba poéticamente a CHACAS, su campo
(Camchas); sus bellas mujeres, así como sus bulliciosas fiestas pueblerinas:
(Tincu Pampa, San Martin; Carnavales) ese Director, don GUSTAVO CONROY CHENDA,
Galopaba siempre sobre sus floridos versos, y su blanco corcel, envidiado por
quienes solía imitarlo, y jamás pudieron.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-EC" style="font-family: "Times New Roman","serif"; mso-ansi-language: ES-EC;"> En aquella seca conversación, tercia
Rodolfo López, abundando en elogios a Manuel y a este su compañero de viaje; En
la mente de los tres hablantes, flotaba algo que amenizaría la tertulia, y no
se por que, ninguno dejaba salir de sub-consiente, algo esperado; hasta que por
fin, alguien tomo valor y dijo: ¿podemos tomar una cerveza? Palabra que
despertó nuestra conciencia etílica lo que sirve también para hacer
interminable cualquier tema; Son las 5 de la tarde y estamos justo casi en la
puerta de la tienda que fuera de don Prospero Roca, abuelo del Director del colegio.
Con los efectos del licor, la conversación ya no es solo anecdótico, se torna
serio y comprometedor, quizá por el licor el “debate” parece que quisiera
cambiar el mundo; era una discusión sana y alturada, sobre las posiciones casi antagónicas,
privilegiado por la escucha paciente del otro, no hubo tiempo ni turno para
hablar todo es tan fluido y respetuoso, como que deba ser la postura de un
Director.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-EC" style="font-family: "Times New Roman","serif"; mso-ansi-language: ES-EC;"> Nos venció la noche y la Sra. Que
expende el néctar de cebada se niega a seguir atendiendo. En esta larga y
animada conversación de casi ocho horas, entendí de nuevo y con más claridad,
lo gratísimo que es servir a CHACAS, aunque el impopular revanchismo asoma ya
su mirada en forma de corrupción, en el gobierno de un pueblo generoso, que en
algún momento dirá con contundencia: Basta Ya. El Sr. Director, acucioso
observador, me descubrió algo que creía tener oculto, mi sensibilidad de viejo
que se manifiesta con eso que llamamos lagrimas que mojan nuestras mejillas,
cuando ya no es imposible la fuerza viva, al pueblo de mis primeros pasos descalzos,
pienso no tener meritos para recibir homenajes, por solo ser mas viejo; porque para mi la vejes no es merito.
Acepto pues, con humildad y gratitud, a nombre de mi pequeña familia, el
recuerdo del mote de WAYWASH CUNZA.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-EC" style="font-family: "Times New Roman","serif"; mso-ansi-language: ES-EC;"> Finalmente, llega el 22 de mayo,
cuando Rodolfo “indolente”, estaciona su carro a las 4 de la tarde, es cuando
el destino cruel, me empuja fuera del pueblo de mis primeras andanzas sin
zapatos, para rectoral al lugar donde mi familia ha adoptado como Patria para separarme
de chamco y Zelinda, es necesario un esfuerzo, casi sobrehumano, luego sentarme
en lo que corresponde al copiloto en la camioneta de Rodolfo, para dejar
nuevamente, ese nuevo CHACAS con toda su generosidad y algunos de su gente conocí,
con la alegría de quien conoce a un hermano, o recién conoce un padre. Rodolfo
arranca su 4x4 (palabra moderna), siendo las cuatro con quince minutos, sin
darme tiempo de pensar , si algún día de los pocos que me quedan, será de nuevo
la ocasión de conocer un nuevo CHACAS y sus cuatro barrios. La narración de mi
feliz estadía en CHACAS, sea mi homenaje a los profesores del Amauta Atusparia
en su 50 aniversario, En la persona de su director don Manuel Roca Falcón. Un
nuevo apretón de manos, termina este feliz y triste momento de la despedida.
Deseo sobre manera, cuando ya hayan transcurrido los años, alguien saque a luz
lo hablado, que es extenso y más importante, como comprometedor.<o:p></o:p></span></div>
Manuel Rocahttp://www.blogger.com/profile/04800366564498110240noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5636642282095761176.post-51523703734091917332014-06-18T14:38:00.003-05:002021-12-31T15:57:24.992-05:00WUAYWASHKUNA<div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 35.4pt;">
<i style="text-align: justify;"><span style="font-size: 8pt; line-height: 12.2667px;"></span></i></div>
<div class="separator" style="clear: both; margin: 0px; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1hPKdvjVbFVgS8WohoNA_gNpHWx3AevsqwZj_9tfK9M2O6RrFNKejdaA7L9Fpy39GYxxQFa-G4_0_JGb-AeblMQgX4GVGV2ejMx7-cFx0wVWt2qK6CeSl4HaeLioSUCFyzuJEvZqjvhA/s1600/IMG_0195.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1hPKdvjVbFVgS8WohoNA_gNpHWx3AevsqwZj_9tfK9M2O6RrFNKejdaA7L9Fpy39GYxxQFa-G4_0_JGb-AeblMQgX4GVGV2ejMx7-cFx0wVWt2qK6CeSl4HaeLioSUCFyzuJEvZqjvhA/s1600/IMG_0195.JPG" width="180" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<b><i><br /></i></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<b><i>Hace
poco, una tarde soleada en la Plaza de Chacas, tuve ocasión de encontrarme con
un viejo amigo a quien no conocía; sin embargo, tenía la certeza que nos unía una viaja amistad cultivada a través de la distancia y el tiempo, y
sobre todo el afán de querer a Chacas. Se trata de don Manuel Cunza García, un apasionado
enamorado de Chacas. Él visitaba Chacas después de una prolongada ausencia, y
de sus ojos aguaitaban unas lágrimas reprimidas cada vez que hablaba de Chacas,
de su historia y sus protagonistas. Y cada vez, que yo llegaba el vaso de
cerveza a mi boca ideaba y estimulaba mis ganas de recoger nuevamente el lápiz para
darle forma a esta historia que escuché
ya algunos años. De modo tal que esta nota es un homenaje a mi querido amigo
don Manuel Cunza García, un preclaro chacasino
que ha decido retirarse a sus cuarteles de invierno allá en las frías tierras de
Patterson.<o:p></o:p></i></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<b><i><br /></i></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
Cuando las
campanas empezaron a balancearse mientras tañían en las altas torres de la
iglesia el conductor del bus Perú Andino
se afanaba en estacionar el
vehículo al costado del viejo ciprés, el más alto, que frondoso verdeaba a la
vera de la plaza de Armas. La puerta del inmenso monstruo rodante se abrió con
una parsimonia insólita para los curiosos que se reunieron formando un
semicírculo al costado de él y de sus entrañas empezó a despedir a los
somnolientos y desgreñados pasajeros que bajaban lerdos buscando al pariente
que previamente había sido notificado vía telegrama para recogerlo y ayudar con
la pesada carga de ropa y otros trastos. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
Eran los días
previos a la fiesta de agosto, fiesta grande en Chacas, en la que los
chacasinos de toda laya y de todos los confines del mundo retornaban a la fría
y por momentos desolada tierra que los viera nacer. Era una oportunidad para reencontrarse
con el hermano, con el primo o el hijo que distante vivía por extravíos del destino, que en el fragor de la vida nos depara Dios. Llegaban
los paisanos con el rostro empalidecido porque el ausente sol en el cielo no había regalado sus
rayos a la piel de aquellos en la lejana Lima de sueños y esperanzas. Llegaban
algunos un dejo y léxico transfigurado e
ininteligible, producto de sus andanzas
en tierras extrañas, para nuestra pobre imaginación de pueblerinos. Como la de aquella
joven que bajando del ómnibus con la
maleta sobre los hombros frente a un tropezón exclamó: “ <i>Ay, casi me torso la pie”.<o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Esa
tarde el joven albañil Rolando subía por
medio de la plaza con destino a la “Carretera”
con un badilejo y una vieja lata entre las manos para probablemente emperifollar
con yeso alguna antigua casa frente a la
inminencia de alguna visita familiar. Curioso como siempre no puede evitar la tentación
de escrutar con una mirada furtiva a quienes
bajaban del bus. Justo en ese instante que atisbó por entre la cabeza reunida
de la gente pudo ver que bajaban por la estrecha
puerta del bus dos personas que rayaban entre la juventud y la adultez. Inmediatamente
el ladino albañil reconoció ataviados con elegantes ternos, a los hermanos
Cunza, más conocidos como los <b><i>Wuaywash</i></b> que antiguamente vivían
justo por la ruta por donde él iba. Se retiró estratégicamente antes de ser
visto por los hermanos y continuó con su camino hacia la “Carretera”. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Justo
cuando don Rolando, el joven albañil, pasaba por la altura de la casa de los
hermanos Waywash que acaban de arribar;
vio a la vecina de ellos, doña Chawita, que barría ágil la calle para
posteriormente tender el trigo para el pan en una vieja jerga (manta de bayeta).
Habían los astros preparado la circunstancia precisa y oportuna para prepararle
la más cordial bienvenida a los hermanos Cunza.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b><i>“Buenas
tardes doña </i></b><b><i><span lang="quz-PE">Chawi</span>, </i></b><b><i><span lang="quz-PE">tantantzickpacu</span><span lang="quz-PE"> </span></i></b><b><i><span lang="quz-PE">triguta</span><span lang="quz-PE"> </span></i></b><b><i><span lang="quz-PE">majacaramunki</span>”; </i></b>expresó
don Rolando a modo de saludo dirigiéndose a la vieja señora. <b><i>“</i></b><b><i><span lang="quz-PE">Aucha</span><span lang="quz-PE"> </span></i></b><b><i><span lang="quz-PE">ari, imatara sino micumushwan
fiesta kinraycho”. “Cushicomi doña Chawi. Au doña Chawi naga pasar ishcay pogusha washwuashcunata
wajikiman yancojta rikaro, jacayquicunatata goskatziamunman”. “Huajau tzaita
nicallamaytzu, canan oram latanhuan asiaj wuayshacunataga mantzacatzimusha</span></i></b>”.
E inmediatamente ingresó a su casa hurgó entre los trastos viejos, encontrando una
oxidada lata de envase de manteca salió a la calle con la finalidad de espantar
a las comadrejas que según el albañil habían ingresado a su casa. Empezó a golpearlas
con un mazo generando un alboroto por toda la vecindad. Mientras por la
bocacalle que daba al barrio la “carretera” los hermanos Cunza ingresaba con
sus pesadas maletas al compás de los golpes de la lata que doña Chawi, su
vecina, golpeaba a modo de sorpresiva y entusiasta bienvenida preparada por el ladino
albañil. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<b><i>En
Chacas y en otras zonas de la sierra había la costumbre espantar a la comadreja,
(wuaywash), mamífero carnívor, una plaga
para los cuyes, golpeando latas y otros objetos que generaban mucho ruido.<o:p></o:p></i></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<b><i><span style="font-size: 8pt; line-height: 115%;">*“Buenas tardes Doña </span></i></b><b><i><span lang="quz-PE" style="font-size: 8pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: #0C6B;">Chawi</span></i></b><b><i><span style="font-size: 8pt; line-height: 115%;">, </span></i></b><b><i><span lang="quz-PE" style="font-size: 8pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: #0C6B;">tantantzickpacu</span></i></b><b><i><span lang="quz-PE" style="font-size: 8pt; line-height: 115%;"> </span></i></b><b><i><span lang="quz-PE" style="font-size: 8pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: #0C6B;">triguta</span></i></b><b><i><span lang="quz-PE" style="font-size: 8pt; line-height: 115%;"> </span></i></b><b><i><span lang="quz-PE" style="font-size: 8pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: #0C6B;">majacaramunki</span></i></b><b><i><span style="font-size: 8pt; line-height: 115%;">” – </span></i></b><i><span style="font-size: 8pt; line-height: 115%;">Buenas Tardes señora Chawita, está haciendo secar</span></i></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<i><br /></i></div>
<i> trigo para nuestro pan?<o:p></o:p></i><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<b><i><span style="font-size: 8pt; line-height: 115%;">**“</span></i></b><b><i><span lang="quz-PE" style="font-size: 8pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: #0C6B;">Aucha</span></i></b><b><i><span lang="quz-PE" style="font-size: 8pt; line-height: 115%;"> </span></i></b><b><i><span lang="quz-PE" style="font-size: 8pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: #0C6B;">ari,
imatara sino micumushwan fiesta kinraycho”.- </span></i></b><i><span lang="quz-PE" style="font-size: 8pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: #0C6B;">Siu pues, si no que comeriamos en
tiempos de la fiesta.<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<b><i><span lang="quz-PE" style="font-size: 8pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: #0C6B;">***“Cushicomi
doña Chawi, au doña Chawi naga pasar ishcay pofgusha washwashcunata wajikiman
yancujta ricaron jacayquicunata goskatziamunman”. - </span></i></b><i><span lang="quz-PE" style="font-size: 8pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: #0C6B;">Me alegro señora, aproposito hace poco he visto entrar a su casa a dos
comadrejas grades no se vayan a comer sus cuyes.<b><o:p></o:p></b></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<b><i><span lang="quz-PE" style="font-size: 8pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: #0C6B;">****“Huajau
tzaita nicallamaytzu, canan oram latanwan wuayshacunataga mantzacatzimusha</span></i></b><span lang="quz-PE" style="font-size: 8pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: #0C6B;">”.
- <i>Uy, eso ni me dig, ahora mismo las espanto a esas malditas
comadrejas.<b><o:p></o:p></b></i></span></div>
Manuel Rocahttp://www.blogger.com/profile/04800366564498110240noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5636642282095761176.post-2084210246962808802014-01-04T12:12:00.001-05:002014-01-04T13:01:14.058-05:00PENSANDO EN LAS BODAS DE ORO DEL COLEGIO "AMAUTA ATUSPARIA".<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgnJfFJq-wGHLjglAAA7_1Lv3syvTmNKldCNFGfusVjUsfws_dMFR9J9DDR93NnPI-DUESedf5OdxKbF8ZdhAtG5EASui5fByZt-sg4-NZ7aBU1hcljlw71Gi5UBjGMu0mOhXLxXCW1iUg/s1600/IMG_1668.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="146" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgnJfFJq-wGHLjglAAA7_1Lv3syvTmNKldCNFGfusVjUsfws_dMFR9J9DDR93NnPI-DUESedf5OdxKbF8ZdhAtG5EASui5fByZt-sg4-NZ7aBU1hcljlw71Gi5UBjGMu0mOhXLxXCW1iUg/s320/IMG_1668.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
En agosto del
año 2012 durante el almuerzo de confraternidad del aniversario del colegio
conversando con Antonino Zaragoza sobre
el parque recreativo infantil que había instalado Lorgio Arellán en la
periferia de la cooperativa artesanal don Bosco y la experiencia de construcción
de la esquinas de Camchas y Alameda de
la Plaza de Armas de Chacas que fueron financiados por Don Cornelio Aguirre Arteaga y
Julio Noriega respectivamente y ejecutadas por una comisión de pobladores surgió
la siguiente idea: ¿Por qué no puede el colegio “Amauta Atusparia” en el marco
de las celebraciones de sus Bodas de Oro obsequiar a través de su exalumnos
algunas obras que estén orientadas a recuperar algunos lugares de atractivo turístico
de nuestro pueblo. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
Los lugares
que hemos visto que podrían recuperarse son “Hurahuanca”, “San Juan Cruz”, “Jirca”,
“Pisrushtu” y “Ramos Jirca”. Existen ya unas ideas planteadas por el arquitecto
italiano Angelo que serán replanteadas por el arquitecto Mirko que ha trabajado
el proyecto de la iglesia de Yanama y por otra arquitecta de mucho prestigios que esta por Chacas (ambos
italianos).<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
La idea
fundamentalmente está orientada a recuperar uno de los formas de trabajo que se
implementó en el colegio en sus épocas aurorales: la participación y cooperación
comunal en el desarrollo de nuestro pueblo. Las ideas complementarias son la recuperación
atractivos tradicionales que fortalecen nuestra identidad chacasina y finalmente
demostrar que con buen gusto, con poco dinero y la participación ciudadana se
puede hacer obra cívica para el desarrollo del turismo.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
Existentes ya algunos
compromisos de contribución para el financiamiento de estos pequeños proyectos,
como el de Antonino Zaragoza y esperamos
que cuando tengamos los proyectos terminados, que calculamos estarán listos a
inicios de marzo, podamos exponerlos en distintos foros para que puedan alcanzar
sugerencias, críticas y lo más importante: encontrar la posibilidad de contribuir
en su financiamiento. Un regalo del
Colegio “Amauta Atusparia” al pueblo de Chacas.<o:p></o:p></div>
Manuel Rocahttp://www.blogger.com/profile/04800366564498110240noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5636642282095761176.post-59914957087866150402013-12-28T19:15:00.000-05:002013-12-28T19:24:26.496-05:00CHACAS DESPUÉS DE 30 AÑOS, BUSCANDO UN ALCALDE<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkRdJsIUriI_62TToFVMdnYJ7e5FGS62JVilRWjEF_d6k2-cImPBiTLj8ryJbNk1mBUYQlnh8VaH5fGPMAYmaJNGcXUbiB-v42aiercoMYd0J4k4U6mZNQ4D-71CH2dB6h0YjRv6CARGQ/s1600/DSC01369.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkRdJsIUriI_62TToFVMdnYJ7e5FGS62JVilRWjEF_d6k2-cImPBiTLj8ryJbNk1mBUYQlnh8VaH5fGPMAYmaJNGcXUbiB-v42aiercoMYd0J4k4U6mZNQ4D-71CH2dB6h0YjRv6CARGQ/s320/DSC01369.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
Van a
cumplirse 30 años de creación política de nuestra provincia, llamada Asunción
en honor a nuestra “Mama Ashu”, patrona de Chacas. Fue una proeza para un
pueblo pequeño, que gracias a los denodados
esfuerzos de sus ciudadanos, se convirtiera en provincia. Sin embargo, el tiempo trascurrido permite
observar que esa categoría lograda no necesariamente ha servido para
desarrollarnos armónicamente y mucho menos de manera sostenida ni sostenible.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
Es
precisamente esta coyuntura a la que asistimos al soportar una las más pésimas gestiones ediles, con evidentes
signos de mediocridad e ineptitud es que
nos animan a afirmar que el gran
esfuerzo de nuestro ancestros está siendo vilmente mancillada por una ejercicio
de una gestión edil necia y desprovista
de propósitos de progreso. Me pregunto ¿ dónde están los ofrecimientos de
desayuno andino para todos los estudiantes de la provincia, el acuicultura en
jaulas flotantes en las lagunas, donde los cabildos trimestrales para informar
al pueblo el buen gasto público?. Aparentemente
todo eso ha sido reemplazado por las chocolatadas de navidad y por las dádivas
directas, es decir la política de la mercantilización del voto.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
Todo momento crítico
es una oportunidad para revertir el statu quo (estado actual de las cosas) y
espero que este revés de la ilusión genere un momento de cavilación que nos permita
a todos los chacasinos elegir a un alcalde,
porque ahora no tenemos*. Que este
tiempo perdido en el que no sabemos en qué se ha gastado el dinero público o no
sabemos por qué se ha guardado tanto dinero habiendo tantas necesidades que
atender nos permita elegir a un alcalde que tenga la virtud de la transparencia
y la eficacia.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
Tenemos 30
años de vida política como provincia y ningún alcalde ha sabido ni podido concretar un proyecto de
desarrollo provincial, no sabemos a dónde vamos, ni cuáles son nuestras metas
como sociedad, ni siquiera cuáles son los baluartes sobre los cuales construir sosteniblemente
nuestra identidad. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
Después de 30
años de vida política como provincia, la ineficiencia e ineptitud es un deplorable homenaje que le ofrecemos a Chacas,
a los chacasinos y a esos grandes hombres que forjaron ese caro anhelo de nuestros ancestros, ¡ser provincia!.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
A pesar de
todo, tenemos a la Parroquia de Chacas que ha contribuido tanto a favor de
Chacas y al Gobierno Regional que ha construido la hermosa carretera Carhuaz-Chacas-San
Luis. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
Con el deseo
que las cosas cambien para bien -porque no hay no mal dure mil años ni cuerpo
que lo resista- , que Chacas no pierda la esencia de su ser y que en el futuro sepamos
elegir bien; les deseo ¡FELIZ
ANIVERSARIO HERMANOS CHACASINOS, ASUNCENOS!. <o:p></o:p></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b><i>*Digo que no hay alcalde porque
no se evidencia su existencia, no porque desconozca su autoridad.<o:p></o:p></i></b></div>
Manuel Rocahttp://www.blogger.com/profile/04800366564498110240noreply@blogger.com0